Штормовые острова. Александр Конторович

далеко не каждому по зубам!

      Так что капитан сейчас купается в лучах вполне заслуженной славы – и правильно! Мастер!

      И снова лес, ветки так и норовят заехать под колено или подставить подножку. Тяжелые и неудобные импровизированные носилки из жердин и плащ-палатки оттягивают руки. И затрудняют обзор, когда идешь вторым номером. Первому, впрочем, не намного лучше – ветки хлещут его прямо по лицу. Я иногда это замечаю и успеваю среагировать – голову там пригну или еще как извернусь…

      – Смена!

      Ставим носилки на землю.

      Вытаскиваю из разгрузки шприц с противошоковым и проделываю все манипуляции, которые необходимо сделать в данном случае. С момента «ранения» прошло уже достаточно времени, «уколы» делали уже дважды.

      Время!

      Максимум через шесть часов мы должны доставить Дамира в медсанчасть – иначе он «умрет». И его статус изменится – переведут в «двухсотые». А нам – еще один минус, не смогли обеспечить транспортировку пострадавшего.

      Мы все это понимаем.

      Как и то, что шансов на это – ноль. Нам попросту не успеть…

      Танкист хмурится и рассматривает карту.

      Пешим ходом до конца маршрута – четыре часа. Без учета «трехсотого». И перед командиром сейчас стоит дилемма – как поступить?

      Оставить Довлатова и продолжать выполнение задачи? Мол, потом за тобой придем?

      Ага, если будет кому…

      Теоретически в этом варианте мы успеваем.

      Практически же…

      – Федор!

      – Тут я, – поднимает голову сибиряк.

      – Остаешься с Дамиром. Ждешь нас тут.

      – Понял!

      – Ларин – со мной идешь!

      – Есть, товарищ майор.

      Что он задумал? Ведь таким составом мы задачу точно не выполним! Куда мы сейчас спешим, ведь маршрут ведет совсем не в эту сторону?!

      Блин, лучше бы уж Довлатова тащили… Я уже реально воспринимаю его как пострадавшего. Даже запах горелого мяса иногда щекочет мне ноздри.

      Стоп…

      Запах?

      Ну, да… и совсем явственно…

      – Стоп… – останавливает меня танкист. – Смотри!

      Охренеть…

      Я не знаю, что тут произошло. Но видок передо мною открылся и вовсе жутковатый.

      Прямо на краю леса стоял, накренившись на бок, обгорелый танк «Т-55». Не имитация – он в свое время горел всерьез! На закопченной броне видны мутные засохшие потеки какой-то жидкости. Тушили его, что ли, или как?

      Чуть дальше в поле видна пробитая в трех местах коробочка БТР. Ее явно расковыряли из чего-то основательного – даже отсюда видны неслабые дыры в борту. А ведь до бронекоробки отсюда метров полтораста будет!

      И вообще все поле изрыто так, словно тут порезвился пьяный великан-кузнец. Хватанул полбочки самогонки – и давай молотом махать!

      Тут явно арта поработала. Или парочка эскадрилий летунов отбомбились серьезными бомбами. Совершенно очевидно, что на данном полигоне шурует не только этот самый полк – тут, похоже, всерьез отрабатывают