Агрессия. Маргарита Епатко

под лупой на понедельничных планерках.

      – Анфиса, это Марина, – она обрадовалась, услышав в трубке голос не редактора, а секретарши. – А наша где?

      – Фиг ее знает, – философски ответила Анфиса. – Позвонила и сказала, что до обеда ее не будет.

      – Анфисочка, будь другом. Скажи, что я с утра забегала. Оставила статью. Она, кстати, на мэйле в наборе.

      – Не вопрос, – ответила Анфиса, отличавшаяся жизнерадостностью и покладистым характером. Но если придет раньше, ничего сделать не смогу.

      – Поняла. Спасибо. – Марина отключила сотовый и вышла из автобуса.

      Вездесущие таксисты, увидев у нее в руках сумку, кинулись к ней, расталкивая друг друга. Но Марина, отрицательно качнув головой, двинулась от вокзала пешком. Маленький прибрежный город можно было за полчаса пройти из конца в конец. Только наивные приезжие нагруженные чемоданами и детьми могли отваливать этим волкам на машинах в шашечку баснословные суммы. Марина прошла метров триста. Пересекла дорогу и уставилась на открытые металлические ворота перед двухэтажным особняком из желтого песчаника. Видимо, дела совсем плохи, если муж ее сестры, параноик озабоченный только свом домом и бизнесом, оставил ворота на распашку. Она зашла во двор и остановилась в изумлении. Нет. Здесь точно было что-то не так. Новенький джип хозяина стоял забрызганный грязью. Цветы в небольшой клумбе перед домом скукожились, ожидая полива как минимум неделю. Дверь в дом тоже была распахнута настежь. Марина бросилась к ней, в душе предполагая самое худшее. В голове вертелись мысли об ограблении, а может даже убийстве.

      В прихожей, несмотря на день, горел свет. Полная иллюминация наблюдалась на лестнице ведущей на второй этаж, и в зале рядом с ней. Раздавшийся с кухни звук, заставил Марину вздрогнуть.

      – Кто здесь? – крикнула она, открывая дверь в столовую совмещенную с кухней.

      – А ты кто? – мужчина, стоящий у газовой плиты, обернулся и уставился на нее мутным взглядом.

      – Димка? – удивленно протянула Марина. Молодой и успешный бизнесмен, владевший сетью закусочных в нескольких городах на побережье, стоял у плиты, жаря на открытом огне газовой горелки нанизанную на вилку сосиску. Трехдневная щетина, всклокоченные волосы и рубашка с жирным пятном на рукаве явно не красили его. Но еще больше напугал Марину его мутный взгляд. Это что должно было произойти, чтобы довести несгибаемого мужика до такого состояния?

      – Димочка, ты как? Где Ириша? В спальне?

      – А, сестричка приехала? – Димка двинулся ей на встречу, размахивая вилкой. Раскаленный жир закапал с сосиски на дорогую испанскую плитку на полу кухни.

      – Обойдемся без объятий, – отдвинулась от него Марина. – Где Ириша?

      – Я тебе не нравлюсь, – Димка укоризненно погрозил ей вилкой. – Тебе надо узнать меня поближе.

      – Я спросила, где сестра? – Марина поняла, что Димка ко всему еще и пьян.

      – В больнице. Не боись,