На краю вечности. Адриана Купер

обязан идти до конца, несмотря ни на что? Или это был всего лишь мечтательный монолог пирата-неудачника?

      – Судя по тому, как ты стараешься причинить мне боль, тебе сейчас очень неуютно от того, что ты натворил. Что ж, это хорошо. Может быть, это заставит тебя думать в правильном направлении. Что за специалиста по языкам ты нашел? – наливая себе еще вина, спрашиваю я. Как все-таки жаль, что вампиры не пьянеют.

      – Тебя это не касается, – грубит Арсен и быстро выходит из кабинета.

      От того, с какой силой он хлопает дверью, бокал на столе подпрыгивает. Устало провожу рукой по волосам. Вспоминаю разговор с Баритой и тянусь к телефону. Мне придется разобраться в том, кто убил Конрада.

      Мастерская Курта Брандта находится в Шордиче. Одном из самых шумных и творческих районов Лондона. Впрочем, как и подобает художнику.

      Мы знакомы несколько веков и все это время он не прекращал рисовать. Да, ему не удалось стать знаменитым, снискать славу подобно да Винчи, к которой он поначалу так стремился. Но он не отказался от того, что наполняло его жизнь радостью. Устраивал частные выставки, учил рисовать других, помогал тем, кого считал талантливым. Искусство стало его настоящей страстью.

      Переступаю порог, и в нос ударяет запах акварели. Курт стоит перед мольбертом. В одной руке палитра, в другой кисть. На холсте изображена обнаженная девушка с веткой винограда. Он придирчиво оглядывает свою работу, наклоняет голову вбок и делает шаг назад. Врезается в меня, охает.

      – Я не слышал, как ты вошел, – рассеяно произносит он, обернувшись. Похоже, он еще не вышел из своего творческого транса.

      – Ты выглядишь как-то по-человечески здоровым, – глядя на его румяные щеки, смеюсь я.

      Курт откладывает в сторону палитру и кисть, вытирает руки о грязную тряпку. Мы обнимаемся. Он радостно хлопает меня по спине.

      – Это все из-за детей, – поясняет он. – Они все время спрашивают, не болен ли я, не вампир ли, раз такой бледный. Пришлось пойти на хитрость.

      – Ты занимаешься с детьми? – немало удивляюсь я.

      – Я просто хочу научить рисовать как можно больше людей, – смущенно поясняет свой опрометчивый поступок Курт. – Чтобы каждый мог выразить себя посредством обычного карандаша. Да, мне тяжело, но когда я вижу, что у них получается… Как они стараются. Это окупает все мои страдания с лихвой.

      – Ты просто маньяк, – смеюсь я.

      Мы перебираемся на крохотную кухню, где стоит небольшой стол. На нем стоят вазы с конфетами и тарелка с пирожками. Раковина под завязку заполнена грязной посудой. Курт подходит к окну и открывает его. Садится на табурет и закидывает ногу на ногу.

      – Ты ведь о Маркусе пришел поговорить, да? – обхватывая руками колено, переходит к делу он. – Ко мне приходила Барита со своим щенком… Орали, обвиняли меня. Обещали убить. Честно говоря, мне не по себе от этой истории. И если уж быть совсем откровенным, то я боюсь за свою жизнь.

      – Так чего вы с ним не поделили-то? – спрашиваю я, выглядывая в окно.

      – Есть