Подиум зла. Стихи. Николай Викторович Игнатков

да,

      Где дух рождает справедливость,

      И загорается звезда.

      И не нужна им наша милость…

      Стереть духовность наждаком,

      Чтоб кровь, сочившая из раны,

      Заполнив реки от реформ,

      Всем донесла его изъяны.

      И мы одни можем судить,

      Страны большой на всех нам хватит.

      И как сумел он победить?

      И день настал, он нам заплатит.

      Непониманием своим,

      Чутьем звериного инстинкта.

      Мы беды всем им создадим,

      Собраться всем нам для вердикта.

      И санкций бросив берега,

      Там затопят поля с лугами.

      И ложью упадут снега,

      И люд умоется слезами.

      И мир поднимем на дыбы,

      И заиграем удилами.

      Мы сами гончие судьбы,

      И не блистаем мы умами.

      И сети наших пауков,

      Еще не всех туда поймали.

      На век наш хватит дураков,

      И души черту мы продали.

      Страна – изгой

      Россию превратить в страну – изгоя,

      Пытались многократно, как сейчас.

      И тихо умирала злая воля,

      И крики, и стенанья напоказ.

      Новый мир

      Новый мир он на наших руках,

      Зажигает надежд огоньки.

      И уйдет равнодушия страх,

      Расширяя от счастья зрачки.

      Сколько можно себя убивать,

      Каждый день, каждый, час каждый миг?

      Молоком, чьим вскормила вас мать?

      И откуда тот дьявольский лик?

      И кричит тишина на войну,

      Осади свой звериный оскал.

      И любовь победит сатану,

      К нам стучится хороший финал.

      Мир без войн

      Мир, скрепляющий волосок,

      Так натянут, звенит струной.

      И слова поглотит песок,

      Тех, которые всем виной.

      И в тиши кабинетов пыль,

      Разъедает вчерашний блеск.

      Память рвется, стирая быль…

      Кто готовый пойти на крест?

      И трибунные злые сны,

      Усыпляют уставший ум.

      Разве все мы хотим войны?

      Грозовой заполняет шум.

      Каждой клеточкой бьется жизнь.

      Пуля каждому это смерть.

      Как спокойствия заслужить,

      Если мы еще можем сметь?

      Мой голос

      Мой голос, скрепленный галочкой,

      Уйдет одному в карман.

      И жизнь заиграет сказочкой…

      Узнать бы, когда обман.

      Свежий гроб

      Вспорхнут метелью бюллетени,

      И в урне сделают сугроб.

      Несут они, какие тени?

      Кому строгают свежий гроб?

      Сон

      Одиночество серых дней.

      Масло с плесенью для гурман.

      Есть проблема в жизни моей.

      Застилает сердце туман.

      И глаза слезятся на снег.

      Март уже подошел к концу.

      И весна придержала бег.