Мой мир еще не придуман. Паша Владимирович Филин

      Февраль уходит при параде.

      В мундире белоснежном лес.

      И дни холодные считаем,

      Все ждем тепла, как ждем чудес.

      Мы верим, сбудутся надежды,

      Что нас опять простит весна

      И примет всех в объятья нежно,

      Как обнимала нас зима…

      Белый город, сонный кофе

      Сонный город в черный кофе

      Мне положит белый сахар.

      День смешаю с темной ночью,

      Окунусь в их вялый запах.

      Распластаюсь словно туча

      Нежно небо обнимает.

      Мне б взлететь, себя не мучить.

      Жаль, давно я не летаю.

      Мелом на молоке

      Наш мир так бесконечно лживый,

      Так весь запутан и смешон.

      И в суете, такой фальшивой,

      Мне кажется, наверно, он

      Не существует… Только тени,

      Пустые облака глазниц.

      И нереально даже небо,

      С следами пролетавших птиц.

      Я сам, возможно, лишь картинка,

      Как мелом штрих на молоке,

      С душой холодной, что как льдинка,

      Бреду без цели по земле…

      В океане теней

      В океане теней

      Не бывает штормов.

      И следы на песке

      Уже много веков.

      Не смывает волна,

      Не клокочет прибой.

      И везде тишина,

      Слепота с немотой.

      В океане теней

      Лишь рассеянный свет

      побледневших огней.

      Без него тени нет.

      Конечно же, всерьёз

      Облака как будто дым.

      Я смотрю во все глаза,

      И немножко голубым

      Мне мерещится весна.

      В редких птичьих голосах

      И в улыбке ярких звезд,

      В первых утренних лучах…

      Всё, конечно же, всерьёз.

      Наверное, придут

      Сегодня день какой-то плавный.

      Мелькает белым снег в огне.

      А я уже герой не главный

      В пропавшем непонятном сне.

      Я наблюдаю в уголочке

      Как птички семечки клюют,

      Как ветер рвёт сугробы в клочья.

      Стихи, наверное, придут…

      Уже февраль

      Спотыкаясь о крыши домов,

      О сугробы, надутые ветром,

      Вспоминая все графики снов,

      И зимы прошлогодней сюжеты,

      На ходу засучив рукава,

      И, конечно же, с умным тут видом,

      Впопыхах принимает дела,

      Излучая попутно флюиды.

      Заставляет поэтов писать

      Для него лишь хвалебные строчки.

      Эту зиму ему завершать,

      Пусть Зиме и не хочется очень.

      Я не пишу стихи

      Я не пишу стихи, я просто всем доволен.

      Что снова снег идет, что жив я и не болен.

      Что из окна смотрю, со мною рядом кошка.

      Что тихо жду весну, да и грущу немножко.

      Совсем, совсем чуть-чуть, и то лишь потому, что

      Я не пишу стихи. Без них тут, как-то, пусто.

      Не мои слова

      Как будто не мои слова,

      Чужие будто строчки.

      Их как бы вырвали из сна,

      Из той кошмарной ночи.

      И будто там совсем не я,

      Лишь на меня похожий,

      Идет, по сторонам глядя,

      Чужой совсем прохожий.

      Тут все иное, все не то.

      Здесь для души терзанье.

      И я не знаю все же кто

      Сидит в моем сознаньи.

      А может, все наоборот,

      В чужом застрял я теле.

      И этот кто-то здесь живет,

      А мне тут нету дела.

      Проснулся снова я в поту

      Не помню даже строчки,

      Что написал я на лету

      И не поставил точки…

      Разлился сон

      Сон нечаянно разлился

      И унес в миры чудес.

      Может, я тут и родился,

      Или жил когда-то здесь.

      Помнят