Волшебник Севера. Джон Фланаган

как кур во щи

      Во вселенское нутро.

      Хочется, чтоб было проще -

      А устроено хитро.

      Жить желательно в порядке,

      Без излишеств и чудес.

      Но, увы, кругом не грядки,

      А какой-то дикий лес.

      Сев в раздумьи на планету,

      Видишь в небе звёзд шары.

      Никакой там тверди нету -

      Всё летит в тартарары!

      Нет инструкции понятной,

      Чтобы – в несколько страниц.

      Всё на свете – необъятно,

      Всюду – сутолока частиц.

      В чём тут смысл? Какая сила?

      Мир, он чей? Или ничей?

      Отчего не сделать было

      Всё из прочных кирпичей?

      И подумаешь: Куда там

      Нам! – смакуя прах в горсти, -

      Ты – всего лишь мирный атом;

      Что ж, расслабься и лети.

      На хребте у ветра можно

      Продолжать беспечный путь.

      Если ж ты такой уж сложный -

      Разберётся Кто-нибудь.

      23.03.12

      Иллюзия

      Что есть иллюзия? Зачем она нужна?

      Она не греет – почему же светит?

      Как могут от неё рождаться дети?

      Кому она подруга и жена?

      Зачем в груди мальчишки по весне

      Волшебная страна растёт без края,

      Его, как шар воздушный, распирая

      И припирая к будням, как к стене?

      Куда ведёт апрельская тропа?

      И почему по ней идти так сладко,

      Хотя в виду лишь мокрая палатка,

      А не дворец, куда спешит толпа?

      Что это за цветы, которых нет?

      И что за птицы, о которых можно

      Сказать лишь то, что их представить сложно

      (Такой они имеют нрав и цвет)?

      Когда уже не нужно нам идти

      Туда, а стоит только вспомнить, дома

      Отсиживаясь, как когда-то дрёма

      Нас увлекала в странные пути?

      Ещё мы на плаву и, нежась вплавь,

      Считаем, что успешно существуем;

      Но в час ночной порой подвох мы чуем:

      А есть ли в самом деле эта явь?

      23.03.12

      ***

      Уже бы красное тепло

      На воле грянуло скорее

      И от печи и батареи

      Вниманье тела отвлекло!

      Идёт понурый серый снег,

      Идёт и безнадёжно тает,

      Но мурава не прорастает

      Из-под его тяжёлых век.

      Цветка не проступает глаз,

      И птицы не спешат вернуться,

      А так хотелось бы проснуться,

      Услышав соловьиный глас.

      И сквозь печаль больной, в снегу,

      Природы, ждущей обновленья,

      Как сквозь тайгу, который день я

      Пробиться к солнцу не могу.

      Что обретает нос в тепле?

      Чему так радуются кости?

      И что за счастье в мощном росте

      Растений сочных на земле?

      Последний разума оплот

      Бросая без употребленья,

      Вливаюсь в общее теченье

      Минут, желаний, знаков, вод.

      Что, если руки отпустить,

      Закрыть глаза и мчаться, мчаться?

      Зачем на месте