Игра Кота. Роман Юрьевич Прокофьев

обычные стрелы. И их постоянно, зараза, не хватает.

* * *

      Мага мне пришлось караулить около часа. Он приехал на лошади, в сопровождении телохранителя. Я ожидал увидеть дряхлого старца-мудреца, но волшебник оказался мужчиной средних лет, подтянутым и строгим. Хищное узкое лицо, седеющие волосы и бородка. Никаких мантий со звездами, легкий колет, синий плащ с капюшоном.

      – Господин маг!

      Волшебник обернулся, его телохранитель, рослый светловолосый здоровяк, преградил мне путь. Я не успел заметить, как это произошло – воин двигался быстро и бесшумно – но почти в мой нос уперлось острие длинного прямого клинка. Одного из двух, крест-накрест закрепленных за плечами телохранителя.

      – Подожди, Крон, – махнул рукой волшебник, – Это не то… Чего тебе?

      – Мне нужна ваша помощь! Мне нужно опознать предмет.

      – Я не занимаюсь частными заказами, – маг потерял ко мне интерес, повернулся спиной и начал спускаться в свою лавку.

      – Вы не поняли! Это меч из звездного металла!

      И тут опять произошло нечто странное. Как и в случае с цвергом-кузнецом, маг застыл соляным столбом секунд на пятнадцать. Когда они прошли, он повернулся ко мне: