Гаджет. Зона доступа. Владислав Выставной

смысле?

      – Как ты собираешься играть без нейрофона? Насколько я понимаю, это нейрофонная игра.

      – Я не понимаю…

      – Твой гаджет вышел из строя. Сгорел.

      – Как это – сгорел? Хотя – плевать. Черт с ним, куплю новый… Но погоди… Как же я с тобой разговариваю?

      – Так же, как это делали миллионы людей до тебя. Ртом. Языком. Гортанью. Словами, наконец.

      – Не пытайся сбить меня с толку! Тебя же не существует… – Прохор осекся. – Ты хочешь сказать… Ты реальный?

      – Смотря что считать реальностью.

      – Ты мне этой философией мозг не рви… – Прохор сплюнул густой, тянущейся слюной, тут же повисшей на краю рта. Он все еще не мог поднять голову. – Я сейчас не настроен на диспуты.

      – Да. Я реален. Не более и не менее, чем ты… Так… А теперь попробуй подняться.

      Прохор ощутил вдруг забытую легкость в районе шеи. Попробовал сесть. Получилось не очень – потребовалась помощь незнакомца. Тот привалил его спиной к надстройке напротив себя. Устало выдохнув, Прохор уставился в собеседника еще не вполне осмысленным взглядом.

      – Погоди… – слабо сказал Прохор. – Если ты реален… За кем же мы тогда охотились?

      – Я полагаю – за мной, – спокойно ответил темноволосый парень.

      – Черт… – Прохор помотал головой. – Так ты, выходит, как бы тоже играл?

      – Нет. Я не играю собственной жизнью.

      Уже начиная о чем-то догадываться, Прохор ощутил нарастающий где-то в глубине души ужас. Впереди него бежала растерянность и буквально сбивающее с ног чувство нереальности происходящего.

      Нет… Не может быть.

      – Но оружие… – в этом вопросе Прохор собрал в кулак всю оставшуюся надежду. – Оно ведь ненастоящее. Виртуальные игрушки, да?

      – Ты про это?

      В руках незнакомца теперь были два знакомых ТТ. Прохор напрягся, но собеседник и не думал обращать оружие против его хозяина.

      – Но как это возможно… – Прохор принялся судорожно массировать виски.

      Нащупал и вытащил из уха «таблетку» нейрофона. Некогда белоснежный кругляш стал черным, и даже завлекающий «смайлик» на нем стал похож на оскал мертвого черепа. Из «таблетки» свисали какие-то темные лохмотья, напоминавшие пыльную паутину. Сжав в потном кулаке сдохший нейрофон, Прохор уставился на оружие в руках незнакомца. Пробормотал:

      – Ты хочешь сказать…

      – Да. Ты собирался убить меня. По-настоящему.

      – И все остальные?..

      – Все. Все убивали взаправду.

      Это «взаправду», полузабытое, почти детское, заставило Прохора покрыться испариной.

      – Но как же это… Реальные убийства заметили бы окружающие.

      – Конечно, заметили бы, – кивнул незнакомец. – Если бы у каждого из них не было в ухе точно такой же штуки.

      С этим трудно было спорить: если нейросети способны обманывать мировосприятие игроков, что мешает им запудрить мозги случайным прохожим? Прохор судорожно вытер ладонью лоб, замер. Парень протягивал ему оружие.

      – Это