Письмо в бутылке. Вера Мальгина

ё некчёмность.

      За окном, сорвавшись с неба, летали редкие снежинки. Ртутный столбик опустился на минус двадцать три. Не удивительно, настенный календарь сообщал о том, что начался декабрь. Город уже поглотила предновогодняя суматоха. Только в этом доме праздника совсем не ощущалось, наверно, потому, что здесь его никто не ждал, никому не нужен был этот ёлочный бред, эта маркетинговая игра с целью заработать как можно больше денег на желании взрослых окунуться в атмосферу чуда, на желании детей увидеть сказку. В сказки и чудеса обладательница небольшого деревянного домика с полумансардой не верила уже давно.

      Света жила одна. К своим тридцати двум годам у неё не было ни мужа, ни ребёнка, лишь только серая кошка и редкие звонки маме в другой город. Она была далеко не красавица, но и страшненькой её назвать было нельзя. Где-то посерёдке, в середине толпы – как раз там, где ты менее всего заметен. Светино одиночество ещё и обострила недавняя смерть единственного друга. Это был замечательный друг, которому можно позвонить даже ночью в часы особого душевного гнёта и поболтать о всякой ерунде. Он всегда ответит тебе приветливо на твой бред таким же бредом, и станет весело и легко. К сожалению, он был единственным другом. Старые университетские подружки растерялись по этому не такому уж длинному пути от выпускного до тридцатилетнего юбилея. Это произошло как-то не заметно, как и бывает всегда. Кто-то с головой окунулся в семью, кого-то поглотила работа, с кем-то разделило расстояние и разница интересов.

      Снег падал аккуратно, тихо, стараясь никого не потревожить. Так же жила и Света. Даже её голос был тихим и застенчивым, она смущалась людей. Никогда не пыталась отстаивать своё мнение. Почти для всех кто её знал, она была безликой серой мышкой. Какое кому дело до того, что у неё богатый внутренний мир, яркая фантазия и очень тёплая и уютная душа, если не у кого не возникало желания приглядеться к ней повнимательней и узнать поближе. Она и одевалась под стать. Стройную фигуру безжалостно прятали вытянутые балахонистые кофты с катышками и бесцветные джинсы, или того хуже – обычный спортивный костюм. Никаких платьев – никогда. Никакой косметики – никогда. Волосы всегда собраны в неаккуратный пучок сзади.

      Даже её напарница – продавец соседней кассы – вечно ей помыкала: «Света, принеси то-то. Света, ну что ты не видишь, это надо сделать». А ведь она на четыре года младше её! Света молчала и делала. Она даже боялась заглянуть в глаза покупателю, а если вдруг так случайно выходило, она смущалась, опускала взгляд на кассовый аппарат и невнятно бурчала сумму к оплате. Если у неё вдруг не хватало сдачи, девушка была готова провалиться сквозь землю. Тогда виновато она спрашивала размен у напарницы.

      Словом, просто хотелось лечь и умереть. Не хотелось идти в этот проклятый магазин, не хотелось никого видеть. Как бы было хорошо никогда не выходить за пределы своего двора, а всласть читать захватывающие книги про то, как бедные девушки внезапно обретают своё счастье, как неведомые страны покоряются отважным смельчакам. Как же здорово, когда сказка сходит со страниц очередной книги, вырвавшись из тесной обложки, и заполняет собой всё пространство, серая кошка мурлычет, свернувшись на коленях, ноги закрывает синий тёплый плед, чай дымиться в любимой кружке, а огонь, уютно потрескивает, лениво пережёвывая дрова в печи, дополняя теплом и особым ароматом всю эту атмосферу. К сожалению, это было невозможно, если Светлана не выйдет на работу, ей нечем будет платить за свет, не на что купить дрова и продукты и, что ещё более страшно, новые книги. Она иногда подумывала о том, чтобы хотя бы просто сменить работу на какую-нибудь, требующую меньшего общения с людьми, но как только она представляла себе, что придётся ездить на собеседования, звонить будущим работодателям, общаться, расхваливать свои достоинства, её желание тут же пропадало. Девушка успокаивала себя тем, что она это обязательно когда-нибудь сделает. Проходили месяцы, годы и вот бывшая отличница с высшим образованием и дипломам психолога-педагога по-прежнему работала продавцом в магазине и ненавидела свою работу.

      Сегодня был её тридцать второй день рожденья. Ненавистный день позади. Она отрезала кошке небольшой кусочек колбаски – всё-таки праздник принято как-то отметить. Отхлебнула дымящийся чай.

      – Что ж, с днём Рождения меня, – и разломила печенье с предсказанием.

      Это была её маленькая традиция. Один год – одно предсказание.

      Света вынула из рассыпавшейся массы песочного тела свёрнутую в трубочку бумажку, развернула. «Перемены ждут тебя. Откройся им. Меняйся сам», – она пробежала взглядом по единственной строчке и хмыкнула.

      «Ну какие перемены? Что у меня в жизни может поменяться? Разве что счёт за электричество придёт чуть больше». Девушка кинула предсказание в пустую кружку. Год от года одно и то же. Хотя нет, одна перемена с ней всё же недавно произошла – она потеряла друга. Света окунулась в воспоминания. Перед глазами пронеслись сцены, как в прошлый её день Рожденья он пришёл совсем без звонка и протянул ей в качестве подарка маленького слепленного только что снеговичка, а уже только в конце вечера, перед тем, как уйти домой подарил ей настоящий подарок – потрясающую книгу. Он всегда знал, что ей было нужно, он всегда понимал её,