На грани. Александр Евгеньевич Воронцов

о не шагнет

      Никто никогда не увидит Восход

      Никто никогда не запомнит меня

      Никто никогда не добудет огня

      Никто никогда не нарушит покой

      Никто никогда не простится с листвой

      Никто никогда стену лбом не пробьет

      НИКТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПОЙМЕТ.

      Осеннее танка

      Осенью падают листья

      Это – закономерность

      Но я отчего то скучаю

      И так же, как эти листья,

      Все падаю, падаю, падаю…

      ***

      Я поднял трубку телефона

      Набрал твой номер. За окном

      Звучала музыка метели

      И ветер в мой стучался дом.

      Я ждал. Кого сейчас услышу?

      Но вдруг ты подошла сама

      И понял я: пришла зима

      И в трубку телефона дышит.

      ***

      Тоска восседает на троне

      Я выпит тоскою до дна

      Опять на моем небосклоне

      Холодная светит луна

      В душе моей музыка стынет

      И нечем ее отогреть

      Вокруг ледяная пустыня

      В которой живет только смерть.

      ***

      Настольная лампа – источник бессонниц

      Меня притянула к себе, словно бездна.

      И вот я, прикованный мыслью к бумаге,

      Сижу, словно каторжник.

      Только я счастлив,

      По-своему счастлив мгновением этим

      И знаю, что завтра оно повторится

      И это – мое. И никто не отнимет его у меня.

      Это вечное право – себя самого

      каждый день создавать

      Из ветра, тумана, дождя или снега

      И пусть в этой жизни другого не будет

      Мне, если по сути, другого не надо

      В серебряных строках ночного тумана

      Готов жить я вечно и что мне до жизни,

      Которая где-то проносится рядом,

      Когда у меня есть перо и бумага,

      Настольная лампа и ночь за окном.

      ***

      Кто я? Огонь? Или отблеск огня?

      Свет дальних звезд или нового дня?

      Музыка или почетный оркестр?

      Актовый зал на две тысячи мест

      Или уютная комната в доме?

      Кто я? Иголка в колючей соломе?

      Ветер, гуляющий в поле окрест?

      Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?

      Кто я? Внимательный шелест дождя?

      Радуга в небе чуть-чуть погодя?

      Или угрюмые мрачные стены?

      Есть ли какие во мне перемены?

      Хоть что-нибудь изменилось во мне?

      Все та же тень на холодной стене

      Так же стоит у меня за спиной

      Кто же по жизни шел рядом со мной?

      Сам я иду? Иль ведет кто меня?

      Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!

      Поэт

      Мне спокойные дни не нужны

      Свыкся я со своими грехами

      Я порой вижу странные сны

      Их еще называют стихами

      И дожди их печатают мне

      Словно звонкое злое стокатто

      Строчки тихо звенят в тишине,

      Как бриллианты в четыре карата

      И плевать, что в печати их нет!

      Честь моя здесь совсем не задета

      Ведь высокое званье – Поэт

      Для меня выше чина поэта.

      Рождение Поэта

       (К .Бальмонту)

      Недосказанность, неприкаянность

      Непонятная и звенящая

      Очарованность и загадочность

      Святость хрупкая, настоящая

      Это яркое и неявное,

      Что присуще В Ночи Рожденному

      Навсегда и вовеки славное

      Станет именем Окрыленному

      И придет этот Час, венчающий

      Сумасшествие и Величие

      И