Судьбе вопреки. Часть первая. «Неудобная мишень…». Юрий Москаленко

и стонет, что никому в этой жизни он не нужен, хотя уже и никто ему не мешает делать то, что он хочет.

      Совсем, как я! Только у меня совсем другая история…

      Свобода, а что с ней делать? Чё-то, как-то, ничё особенного-то и не хочется. Ни мне, ни ему. Может, за двадцать три года он приручился и стал хоть и плохо дрессированным, но домашним котом?

      Но я уж точно не кот, а если и кот, то дикий…

      Я вновь взял телефон. Повертел его в руках.

      Когда-то в таком же Самсунге, здесь, в такой же маленькой коробочке, хранилась память о моей семейной жизни. Хотелось зайти в приложение «Фотографии» и пересмотреть все, что было снято за три года, прошедших с момента покупки смартфона. Но это только иллюзии. Конфисковали телефон вместе в хранящимися в его памяти файлами счастья – это теперь я понимаю, что именно счастья.

      Вот и Петруха страдает.

      Ни сыну, ни жене он больше не нужен. Его семья – фантом.

      И тоже, как и я, ни сыну, ни дочери, ни бывшей не нужен… – только мою роль мужа в моей бывшей семье играет совсем другой человек.

      «Хоть бы кто-нибудь позвонил!» – мысленно подумал я в тишине, глядя на телефон.

      И телефон зазвонил, высветив на экране ненавистную надпись – куратор…

      Не ответить я не могу. В квартире и прослушка и, наверняка, и припрятанные камеры есть. Всё есть, чтобы максимально качественно портить мне жизнь.

      – Слушаю… – тяжело выдохнув, прошептал я в трубку.

      – Моё почтение, Сергей Евгеньевич…

      Я напрягся.

      Вообще-то я уже пять лет как Николаевич, а тут… меня называют моим СТАРЫМ отчеством. Да ещё кто?!

      – Чем обязан, Василий Иванович? – нервно играя кадыком, поинтересовался я.

      Он такой же Василий Иванович, как я Шумахер. А ведь по документам, и правда, полковник Василий Иванович Чапаев. И усы ради прикола такие же отпустил. Чтобы быть похожим на прославленного комдива.

      – Надо встретиться. Как у вас со временим, Сергей Евгеньевич?

      Куратор по какой-то причине продолжал меня величать по-старому, так, как когда-то нарекли меня родители.

      – Можно и у меня, а со временем, да как вам угодно будет. Я совершено свободен, вот уже третий год. – осторожно предложил я.

      Шпилька в сторону ФСБшников. Всё-таки два года зоны не за что – это довод…

      Но мою шпильку, словно не заметив, куратор пропустил мимо ушей.

      – У вас?! – минутная заминка. – Хорошо! Сейчас только записывающую аппаратуру отключу. Она вам больше уже не понадобится.

      А вот тут у меня всё опустилось. Я реально испугался за свою жизнь.

      «Неужели приняли решение меня ликвидировать?» – Металась мысль у меня в воспалённом от страха, мозгу…

      – Буду через час, ждите!

      И потом гудки…

      Есть час попытаться куда-нибудь убежать. Хотя, смысл? Ну, буду потным трупом, и всё. Ведь явно загон устроят, а так хоть оттянусь напоследок. Магазин есть неподалёку. Прикуплю пельменей. Коньяка пару фуфырей, возьму нерки баночку в виде пресервов. Неплохо