Хроники пикирующего Икаруса. Евгений Мисюрин

е уловило, а может, что ещё.

      Так, что-то взгляд не фокусируется. А, нет, теперь порядок. А что это?

      Полное ощущение, будто я смотрю на мир через экран компьютера. В правом нижнем, как и привык, часы, в левом – главное меню. А рабочий стол очень похож на какой-то непривычный потолок. В углу бьёт по глазам люстра, наверное, поэтому и сфокусироваться сразу не мог. Сам фон собран из восьмигранных плиток, на первый взгляд с метр в каждой грани. В противоположном углу потолок плавно, как в старых квартирах, переходит в стену. Стена, кстати, в отличие от белого покрытия потолка, серая, но где точно проходит граница цветов – я понять не могу.

      Бред какой-то. Или это всё-таки моник?

      Я для проверки шевелю головой, и картинка перед глазами послушно уплывает в противоположную сторону. Теперь передо мной хмурое и какое-то не совсем человеческое лицо. Причём, бледно-коричневого цвета. Волосы длинные и чёрные аж до синевы, как у индейца в кино. А глаза… Вот, почему непривычное. Глаза фиолетовые и слишком большие, будто в мультике.

      – Чего развалился, мясо!? – кричит на меня глазастик. – А ну встал и живо на инструктаж, если не хочешь, чтобы я тебе снова ноги оторвал.

      Почему «снова»? Да не… бред какой-то. В памяти привычно возникла картинка с Бредом Питом и именно этой надписью: «Бред какой-то». Штампы, штампы…

      – Ты чего? – машинально, не понимая, что происходит, спрашиваю я, но голоса своего не слышу.

      Глазастик вместо ответа хватает меня руками за горло и вытаскивает из… кстати, а в чём это я лежал? Сначала думал, что кровать, но сейчас вижу, что нет. Эй, дышать трудно! Отпусти! Больно же!

      «Искусственное ограничение поступления кислорода оператору. Критическая ситуация. Кровоснабжение головного мозга прекращено. Рекомендации: Ликвидировать физическое давление на оператора и покинуть опасное помещение»

      Что за ерунда? Так это компьютер или нет? Или какая-то из этих фантастических виртуальных капсул, или костюмов, или как их там? Которые с полным погружением. Да нет, там всё так реалистично быть не может.

      Мысли проносятся за мгновение, но дышать всё-таки трудно, да и шею этот гад больно сдавил.

      – Пусти, – хриплю я и пытаюсь вмазать держащему по физиономии.

      Но в это время происходит что-то невероятное. Из-за рук, которые держат меня за шею появляется ещё одна пара точно таких же, мускулистых и узловатых, покрытых мелкими кудрявыми чёрными волосьями, прямо как у грузина какого-то, и методично бьёт меня сначала по одной щеке, затем по другой. После чего четырёхрукий как тряпку вытаскивает меня из капсулы и кидает на пол.

      Я даже дышать забыл на время, настолько всё было невероятно реалистично. Потом делаю вдох. Господи, хорошо-то как! Воздух!!!

      Машинально потираю руки и пытаюсь встать. Ноги ватные. С трудом, опираясь на капсулу, или что это там было, поднимаюсь.

      – За мной, мясо, – бросает мой мучитель и отворачивается.

      На заднице у него висит в пластиковой кобуре совершенно футуристичный пистолет. Я бы даже сказал, бластер. С таким шутки плохи. Ладно, если это и вправду, игра с полным погружением, а если реальность?

      Хотя, по-моему, таких дурацких реальностей не бывает. Значит, надо поискать кнопку «Выход». Обшариваю глазами монитор, сквозь который смотрю на мир. Да вот же она, кнопка «Меню». Значит, и выход там. Что-то засиделся я тут с вами, господа четырёхрукие.

      А как нажать? Фокусирую взгляд на меню, и оно разворачивается.

      «Медицина», «Устройства», «Связь», «Контакты», «Офис», «Статистика», «Образование». Выхода нет. Кстати, настроек почему-то тоже. А рулить чем? Открываю первый пункт и тут же получаю по голове от четырёхрукого.

      – Я сказал, за мной.

      Больно, блин… Встаю, и на непослушных ногах ползу за мучителем.

      Через десяток шагов ноги приспосабливаются, идти становится легче. Руки вроде тоже обретают подвижность. И общее ощущение, будто я сам вешу килограммов двадцать, не больше. Но гравитацию, как я понимаю, никто не отменял? Значит, всё-таки виртуальность. Обалдеть… до чего прогресс дошёл, пока я в кодах рылся.

      Так, за мыслями, выдвигаемся по гулко стучащему металлическому полу в коридор. В глаза бьёт лампа, висящая прямо напротив меня. Вот какой гений от архитектуры её туда впиндюрил? Пока отвернулся, пока проморгался… Понял, что уже не один, в смысле, не вдвоём. Справа от меня что-то вроде строя. Человек сорок, и все голые. Кстати, я тоже по форме номер ноль. Ни фига себе! Мужики разного возраста, девчонки, даже взрослые женщины. Девушки и те, кто рядом с ними, смущённые, красные, прямо помидорная грядка в августе. Кто-то откровенно пялится, кто-то наоборот, глаза отводит. У некоторых… в общем, нормальная реакция на женское тело. Девушки прикрываются как могут, а многие из них делают вид, что вообще, никого рядом нет. Кто-то в этой толпе кого-то о чём-то спрашивает. Позади всех парочка даже сидит на корточках, характерным взглядом гопников оглядывая остальных.

      А перед строем стоит… рак. Нет, я понимаю, что это человек или кто они тут, но рак ведь! Выпуклые коричневые глаза,