Аравийский рейд. Сергей Зверев

Иноземцев – мой однокашник по Рязанскому училищу. Четыре года тянули лямку в одной роте.

      – Вот так встреча! – трясу его руку. – Откуда ты взялся в Нижнем?

      – Ну, как тебе объяснить?.. Служба.

      – Служба? Не понял. Здесь же нет десантуры!

      – Так я в десантуре-то прослужил всего ничего.

      – Вот тебе раз! И куда ж потом завербовался?

      Серега загадочно улыбается и вертит головой, будто чего-то ищет.

      – Пошли где-нибудь посидим – водочки выпьем?

      С готовностью соглашаюсь, помышляя вовсе не о водке. Черт… Вероятно, пиво придумали хозяева платных туалетов. Суки!..

* * *

      На сей раз сижу за столиком небольшого ресторанчика на Рождественской улице и треплюсь о жизни со старинным другом. Он, оказывается, теперь величина – сотрудник Управления ФСБ по Нижегородской области, подполковник. И попал в эту серьезную структуру отнюдь не по блату, а после нескольких лет нелегкой службы в спецназе ФСБ. Орденов и ранений поменьше моего, но сути это не меняет.

      – Из наших кого-нибудь встречал? – аппетитно хрустит Серега маринованным огурцом.

      – Олег Марченко пыхтит в нашей бригаде. Лешка Таран пару лет назад перевелся в Псков комбатом. Илюха Жилин подорвался на мине в 2002-м…

      Хруст затихает.

      – Да, об Илье слышал. И о Витьке Сушко, и о старшине нашей роты Костикове…

      – А про Славу Зыкина знаешь?

      – Про Славу? Нет…

      – Погиб. Четыре года назад на границе с Грузией. Одну банду мы на перевале обложили и уничтожили, а из Панкисского ущелья на подмогу ей подошла другая. В нашей группе чуть не половина раненых – спуститься с перевала быстро не можем. Славка тогда был за старшего… В общем, приказал уходить, а сам с двумя пулеметами остался. Так вот…

      Помолчали.

      – Он же твой земляк, – негромко припоминает товарищ.

      Опрокидываю в рот рюмку. Шарахаю донышком об стол.

      – Земляк. И лучший друг. Жили по соседству, учились в одном классе…

      Выпили не чокаясь – помянули всех погибших товарищей. Опять помолчали, выкурили по сигарете.

      – Значит, и родители твои в Нижнем? – прерывает Серега неловкую паузу.

      – И родители. И деды с прадедами жили в Нижнем.

      Разговор опять понемногу расходится. К девяти вечера уже выпито полтора литра водки; мама звонила на сотовый – спрашивала, когда ждать. Я незаметно посматриваю на часы: готовлюсь распрощаться с однокашником, договорившись как-нибудь встретиться еще.

      Вдруг он задумчиво произносит:

      – Отец – капитан буксира, сам три года служил в морской пехоте, а после дембеля мечтаешь устроиться на круизное судно?

      – Да, все верно, – соглашаюсь, не понимая, к чему он клонит.

      – Выходит, ты неплохо разбираешься в корабельной службе?

      – Как тебе сказать?.. До профессионала далеко, но кое-что запомнил.

      – Кстати, почему речной флот? Почему круизное судно?

      – А куда же еще?!

      – Ну…