Сокровище антиквара. Александр Бушков

Смолин. – Не должно тут быть связи…

      И мысленно уточнил: если связь все же есть, мы все попросту не можем по скудости информации ее отследить, вообще понять, в чем тут переплетения…

      – Никак это не может быть связано с нападением, – повторил майор. – Наган – это совершенно другое. Один ретивый дурак… – он спохватился, замолчал, махнул рукой. Ну да, честь мундира берег, обормот.

      – Ему никто не угрожал? – подумав, спросил Смолин. – Грубо говоря, никто наезжать не пробовал?

      – С чего бы вдруг? Кто бы на него наезжал?

      «Так-так-так, – сказал себе Смолин. – Значит ты, товарищ героический майор, представления не имеешь о визите шустрого адвокатишки, который пытался выжить Шевалье из дома, как того зайчика из лубяной избушки. И никто не знает, точно. Не исключено, что об этом знаю из посторонних один я. А значит, ни к чему этой информацией делиться…»

      – А почему вы думаете, что кто-то ему угрожал? Или наезжал? – майор впился в него типично милицейским взглядом.

      – Я так вовсе и не думаю, – сказал Смолин с совершенно бесстрастным лицом. – Просто пытаюсь догадки строить. Вы ведь согласны, что происшедшее не укладывается в обычное нападение грабителей, хулиганов, наркоманов? Вот видите. За этим что-то должно стоять. Что-то должно было произойти прежде – какие-то разговоры, требования… Логично?

      – Ну, в общем, да… Есть резон так думать… но никто ни о чем не знает.

      – А девочка?

      – Какая девочка? – довольно ненатурально удивился майор.

      – Бросьте, – поморщился Смолин. – Я с ним познакомился, когда вы наверняка еще в пионерском галстуке ходили и порога «Рапиры» не переступали… У него есть девочка, по-моему, из ролевых эльфов. Ничего противозаконного, она уже совершеннолетняя, так что со мной ваньку не валяйте, вы же сами меня вызвонили и хотели поговорить…

      – Я с ней еще не говорил, – нехотя признался майор. – Времени не удается выбрать. Она там все время сидит, – он мотнул головой в сторону вестибюля. – Значит, вы ничего не знаете…

      – И вы тоже, – пожал плечами Смолин. – И никто ничего… Так что толку…

      Он замолчал – майор, стоявший вполоборота к застекленной коробке вестибюля, вдруг встрепенулся и, не обращая больше на Смолина внимания, кинулся внутрь едва ли не бегом. Смолин рванул за ним, ведомый неким инстинктом. Догонять не стал, остановился в сторонке, у двери, выбрав местечко, чтобы не толкали.

      Майор поспешал навстречу девушке в накинутом на плечи белом халате, появившейся из-за того угла, за которым начиналась лестничная клетка. Смолин ее, точно, пару раз видел в «Рапире» – молоденькая, симпатичная, черные волосы по плечам… а лицо бледное, застывшее, настолько горестное, что Смолину стало не по себе. Он оглянулся, вздрогнул – но тут же сообразил, что это он мысленно, а не в полный голос вскрикнул: «Нет!».

      Девушка шла как слепая, ничего и никого не видя вокруг. Майор оказался перед ней, заглянул в лицо, взял за плечи – а она движением сломавшейся куклы уткнулась ему в грудь лицом, плечи