Стихотворения и поэмы. Анна Ахматова

легкие месяцы будут над нами,

      Как снежные звезды, лететь.

1914* * *

      Не в лесу мы, довольно аукать, —

      Я насмешек таких не люблю…

      Что же ты не приходишь баюкать

      Уязвленную совесть мою?

      У тебя заботы другие,

      У тебя другая жена…

      И глядит мне в глаза сухие

      Петербургская весна.

      Грудным кашлем, вечерним жаром

      Наградит по заслугам, убьет.

      На Неве под млеющим паром

      Начинается ледоход.

Весна 1914* * *

      Все обещало мне его:

      Край неба, тусклый и червонный,

      И милый сон под Рождество,

      И Пасхи ветер многозвонный,

      И прутья красные лозы,

      И парковые водопады,

      И две большие стрекозы

      На ржавом чугуне ограды.

      И я не верить не могла,

      Что будет дружен он со мною,

      Когда по горным склонам шла

      Горячей каменной тропою.

Октябрь 1916, Севастополь* * *

      Божий Ангел, зимним утром

      Тайно обручивший нас,

      С нашей жизни беспечальной

      Глаз не сводит потемневших.

      Оттого мы любим небо,

      Тонкий воздух, свежий ветер

      И чернеющие ветки

      За оградою чугунной.

      Оттого мы любим строгий,

      Многоводный, темный город,

      И разлуки наши любим,

      И часы недолгих встреч.

1914* * *

      Для того ль тебя носила

      Я когда-то на руках,

      Для того ль сияла сила

      В голубых твоих глазах!

      Вырос стройный и высокий,

      Песни пел, мадеру пил,

      К Анатолии далекой

      Миноносец свой водил.

      На Малаховом кургане

      Офицера расстреляли.

      Без недели двадцать лет

      Он глядел на Божий свет.

1918* * *

      «Где, высокая, твой цыганенок,

      Тот, что плакал под черным платком,

      Где твой маленький первый ребенок,

      Что ты знаешь, что помнишь о нем?»

      «Доля матери – светлая пытка,

      Я достойна ее не была.

      В белый рай растворилась калитка,

      Магдалина сыночка взяла.

      Каждый день мой – веселый, хороший,

      Заблудилась я в длинной весне,

      Только руки тоскуют по ноше,

      Только плач его слышу во сне.

      Станет сердце тревожным и томным,

      И не помню тогда ничего,

      Все брожу я по комнатам темным,

      Все ищу колыбельку его».

1914* * *

      Столько раз я проклинала

      Это небо, эту землю,

      Этой мельницы замшелой

      Тяжко машущие руки!

      А во флигеле покойник,

      Прям и сед, лежит на лавке,

      Как тому назад три года.

      Так же мыши книги точат,

      Так же влево пламя клонит

      Стеариновая свечка.

      И поет, поет постылый

      Бубенец нижегородский

      Незатейливую песню

      О моем веселье горьком.

      А раскрашенные ярко

      Прямо