Ржавчина. Алексей Калугин

к тому месту, где оставил вещи.

      Парень в растерянности посмотрел сначала на мертвых и частично расчлененных наемников, затем на пистолет, который держал в руке. Недолго поколебавшись, он затрусил следом за Григом. Сталкер был прав в одном, но главном – одному ему не выжить.

      – Эй… Послушай… Как там тебя?..

      – Григ, – не оборачиваясь, представился сталкер.

      – Григ… Ну, ладно, пусть будет Григ… Мне, собственно, без разницы… Григ – так Григ… Я тоже люблю симфоническую музыку… А меня Василием зовут… Василий Коперов… А фамилии у тебя нет?.. Или вы, сталкеры, друг друга только по именам называете?

      Парень и сам понимал, что несет полную околесицу, но остановиться не мог. Действовал переизбыток адреналина в крови. Парень вдруг поверил в то, что сталкер не собирается его убивать. И, более того, не бросит его здесь на верную погибель. А значит… Что это значит, Василий пока не понимал. Да и не думал он об этом в данный момент. Мотивы у сталкера могли быть какие угодно. Но для парня важно было лишь то, что он все еще жив. И, быть может, еще проживет. Какое-то время. Жизнью его распоряжался не бог, а сталкер.

      – …Слушай, а как мне к тебе обращаться, на «вы» или на «ты»?.. А вы из какого клана, товарищ?..

      Сталкер неожиданно остановился и повернулся к парню лицом.

      – Василий, хочешь жвачку?

      – Зачем? – парень непонимающе посмотрел на сунутую ему под нос начатую пачку жвачки.

      – Чтобы рот занять. Может, ты хоть тогда умолкнешь?

      – Ну… Как же… Мы ведь должны познакомиться.

      – Мы уже познакомились.

      Василий понял, что тема закрыта, и сосредоточенно прикусил губы.

      Григ надел куртку, убрал в нагрудный карман Виолеттин пульт, упаковал в ранец добычу.

      Василий посмотрел на табличку-указатель, каким-то чудом сохранившуюся на обвалившейся с угла стене дома. «Улица Циолковского, дом 7».

      – А почему ты оружие убитых не взял?

      – На фиг?

      – Что значит «на фиг»? Оно, что же, ничего не стоит?

      – Продать можно. Вот только тащить замучаешься. С этими импульсными дурами только киберсталкеры с их мышечными имплантатами управляться могут.

      – А ты, значит?..

      – А я обхожусь тем, что могу удержать в руках, – Григ положил на плечо короткий «ПП-2010». – Что у тебя в ранце?

      – Еда, перемена белья и аптечка.

      – Все?

      – Еще книга.

      – Что за книга?

      – Стихи.

      – Пушкин?

      – Почему непременно Пушкин? Добрынин.

      Василий суетливо полез в ранец, достал томик в темно-коричневом синтетическом, «под телячью кожу» переплете и протянул сталкеру. Григ листнул несколько страниц. Посмотрел на фотографию в начале книги.

      – Забавно. Получается, Зона вернула людям интерес к старомодным печатным книгам.

      – Да уж, электронные здесь не почитаешь, – согласился Василий. – Даже самые примитивные читалки глючат.

      – Глючат – не то слово. Я по первости тоже собирался наладонником пользоваться. Загрузил в него, помимо прочего, с десяток