Стервятники. Олег Петров

старик, парень у нас, конечно, боевой, в Афгане пороху понюхал, – с ехидцей произнес Влад, – но тут явно загибаешь…

      Олег решительно мотнул головой и ткнул пальцем в экран:

      – Смотри сюда, салага! Вот самый что ни на есть стандартный кольт. У американцев на вооружении. Сорок пятый калибр. У него пуля, как желудь…

      – О-о-о, все-то ты знаешь! Спец! – Влад не унимался, выплескивая накопившееся раздражение. – Ну, был ты там, автоматом Калашникова вооруженный. Нашим, совковским…

      – АКМ – машинка что надо! Сам ты совок! – разгорячился Олег. – Одно дело – автомат, а другое – пистолет. Уж на что наш «стечкин» – добрый ствол, но кольт…

      – Прям оружейник Просперо! – продолжал подначивать Влад. – Что ты его – в руках держал, сравнивал?..

      – Держал! И сейчас подержать могу…

      Олег тут же осекся, мигом протрезвев.

      – Мальчики, не мешайте смотреть! – Татьяна демонстративно двинулась с креслом вперед.

      Олег внимательно посмотрел на Влада, но тот, повернувшись к столу, с аккуратностью прилично выпившего человека наполнял бокалы вином из высокой заграничной бутылки. Слизнул каплю с горлышка и щелкнул пальцами:

      – А давайте по чуть-чуть за «хэппи-энд»!

      «По-моему, ни он не врубился, ни девчонки», – уже успокоенно подумалось Олегу. Да и вообще пьяная болтовня есть пьяная болтовня. К тому же сюжет на экране разворачивался все круче и круче, а щеку щекотали локоны любимой девушки.

      Влад скосил глаза на приятеля. И сейчас, значит, может… Интересненько!..

      Капитан Писаренко демонстративно поморщился от сигаретного запаха, пропитавшего тесный кабинет. СВ в ответ посмотрела на Диму с легким презрением. А может, ему только показалось? Нет, решительно, СВ – зацикленный на своей работе сухарь! Дима в который раз утвердился в этом своем мнении, тут же проникаясь стыдом. Ишь, как заклеймил, со всей нетерпимостью отвергнутого ухажера.

      – Присаживайтесь, товарищ Писаренко. Чем порадуете?

      Порадовать неприступную Светочку Васильевну Диме было абсолютно нечем. Розыск по делу об убийстве Портнягина все отчетливее превращался в историю про иголку и громадный стог сена, причем действие оной истории разворачивалось в условиях ограниченной видимости. Иголку искал то ли слепой дядя глухой ночью, то ли ежик в тумане.

      В минувшую субботу, после планерки у начальника угрозыска УВД, жизнь опера Писаренко заметно пошла на конус: от прессинга, устроенного не выбиравшим выражения полковником, в зобу дыханье сперло. А чего в ответ молодцевато гаркнешь? Прошептать-то нечего. Дело об убийстве не просто буксовало. К субботе оно перешло в иную ипостась, которая уже была на слуху в Москве, в ГУУР МВД. Московские кураторы раскаляли телефоны областного управления. И было от чего. К фамилии погибшего Портнягина присовокупилась еще одна.

      – Давайте-ка, Дмитрий Сергеевич, все-таки подытожим, что мы имеем, – прервала СВ невеселые раздумья Димы. «Не мы имеем,