Бегут, громыхая, будни. Сборник стихотворений. Владимир Конарев

p>© Владимир Конарев, 2017

      ISBN 978-5-4485-1198-1

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      КОНАРЕВ ВЛАДИМИР ИВАНОВИЧ  – поэт, писатель, публицист. город АНАПА. Член Народного художественного объединения «ПАРУС» с 1975 года. В  портфеле  11 сборников прозы и стихотворений.

      Бегут, громыхая, будни

      Бегут,

      громыхая, будни

      А праздники?

      Тоже будут.

      Ни январь, ни февраль… перепутье…

      Ни январь, ни февраль… перепутье…

      Смело вброд в сапогах по распутью.

      И, поди, ты – попал прямо в яму,

      Вот что значит быть очень упрямым.

      А со льдом холодна в ней водица, —

      Так и хочется поматериться.

      У сапог, ох, малы голенища,

      Потому и сухих ног не сыщешь.

      Ни январь, ни февраль… перепутье…

      А сапог не наклеили путьних.

      Воспрянем духом созидания

      Воспрянем духом созидания,

      Хоть жизнь засеяна тоской.

      А кто сгорит в костре молчания —

      Страдая, обретёт покой.

      Не ищи судьбу, не трогай…

      Не ищи Судьбу,

      не трогай…

      Всё течёт

      по воле Бога.

      Виноград на склонах мы растили

      Виноград на склонах мы растили;

      Солнце в гроздья наливало сок.

      Тоннами на лодочки грузили,

      Винный погреб, наполняя впрок.

      Посмотри! Те склоны сиротливы;

      Летний зной не блещет янтарём.

      Человек – хозяин! Справедливо ль,

      Что чиновник стал поводырём.

      И завёл сей поводырь учтивый

      Отрасль виноградарства в тупик,

      Хоть о нём писалось прессой лживой,

      Что имеет он светлейший лик.

      Почему же радостью большою

      Не сияют гроздья на юру,

      А лоза, согретая душою

      Брошена – на плаху – топору.

      И ручей, питавший корни влагой

      Речь свою на склоне потерял,

      Появились злостные овраги.

      Нет, наверно, в голове царя —

      У всех тех, кто не отведав жита,

      Проявляет венценосцев прыть.

      Ну а «змий зелёный» неизжитый?..

      Он притих до радостной поры.

      Проходит время мимо нас

      Проходит время мимо нас,

      Сует людских, не замечая.

      А мы бездельем всякий раз

      Его в свой век не возвращаем.

      Помрачнело небо на закате

      Помрачнело небо на закате…

      Поле! неужели я грешу?

      Или я бездельник ныне штатный?

      Или…, но огрех перепашу.

      Повседневная реальность

      Повседневная реальность

      Смяла душу, как яйцо.

      Виновата не реальность,

      А политики лицо!

      Не дышать, не пальцем трогать,

      Мыслью дело заверши.

      И вопрос идёт мой к Богу:

      Провинилась, что ль, душа.

      Мне вновь кузнечик в травах сочных

      Мне вновь кузнечик в травах сочных

      Включил известный телеграф:

      Забыл ты свою маму прочно,

      Не чтишь её родимый прах.

      Спешу, спешу в след тень-разлуки,

      Туда где крест – железа руки.

      Вытащить бы душу из болота

      Вытащить бы душу из болота

      Беспросветной серой суеты

      И её расправить для полёта,

      Чтоб коснуться мыслью до мечты!

      Иль в траве раскинуть вольно руки,

      Оттолкнуться и успеть вдали

      Перенять весёлые те звуки,

      Что мне наслажденье принесли.

      Постучало в Душу вдохновенье,

      Вытащило чувства и лучит.

      Лишь оно, оно моё спасенье —

      Жизнь оно увереннее чтит.

      Через сито века просеваю дни

      Через сито века просеваю дни.

      Глупая затея? Пусть! Они – мои!

      Сею, просеваю – счастье собираю!

      Потому что знаю: много не бывает!