Клан у пропасти. Николай Метельский

де. Черные брюки, черная шелковая сорочка и моя любимая безрукавка. Все было сшито на заказ и очень мной любимо, так что ошибиться я не мог, ЭТО МОЯ ОДЕЖДА… А учитывая, что сам я стоял в одних трусах, выглядело это… вызывающе.

      – Но можешь быть спокоен, это не шутка, а вполне себе серьезный разговор.

      Ситуация могла бы быть забавной, но я, знаете ли, очень трепетно отношусь к своей гражданской одежде.

      – Ботинки где, урод?

      – Э-э… Что, прости?

      – Где мои ботинки? – повторил я, глядя на его голые ступни.

      – Кхм, мдя. Давай сразу проясним ситуацию – это не твоя одежда, – сейчас я его убью, – но сделана она по образу и подобию того, что я видел на тебе.

      – Ты думаешь, я свою одежду не узнаю?!

      – Так, давай начнем с самого начала, а точнее с того, где ты сейчас находишься.

      – Послушай, где бы я не находился, уж дорогу домой я как-нибудь найду. В отличие от своих ботинок, которые ты куда-то дел.

      – Ты ведь издеваешься, да?

      Ну да, есть чуток. Но это не значит, что я не набью ему морду, как минимум, и не сниму с него свою одежду. Я глянул на свои труселя, на его, тьфу, свою одежду, после чего приподнял бровь.

      – Послушай, то, что ты сейчас голый, только твоя вина. Да, по незнанию, но уж я-то в этом виноват постольку-поскольку. И чтобы развеять все твои подозрения по поводу якобы твоей одежды, я сделаю так.

      После своих слов мужчина развел руки, а его, теперь-то уж точно его, одежда плавно перетекла, по-другому не скажешь, в мужское кимоно. Черное мужское кимоно. Никакой обуви опять не было, но мне к тому моменту на это было как-то плевать.

      Внезапное перемещение непонятно куда. Мужик, меняющий свою одежду, как хочет. Непонятные намеки этого самого мужика.

      Похоже, я помер.

      Кто бы мог подумать. И главное, как? Эх, мать. А тут еще и этот… босоногий не пойми кто. Все-таки есть загробный мир. Я, конечно, подозревал об этом, с моим-то боевым опытом. Всякое видел, всякое слышал. Однажды Кощей с Маклаудом рассказали мне один случай, произошедший с ними. Ну, чисто мистика. Был бы кто другой, посчитал бы, что они сошли с ума, а так был уверен, что надо мной прикалываются. И теперь вот.… Приехали. Что ж, Стиляга, вдохни, выдохни и прими свою судьбу с достоинством. Даже после смерти надо держать марку.

      – Какой интересный прием… Научишь?!

      – Эм, кхм. Вряд ли. В реальном мире ты такое не осилишь, а в этом месте я тебе не помощник. Могу лишь сказать, что в своем внутреннем мире человек может что угодно. Но как добиться этого «что угодно», я не знаю.

      «Внутренний мир»? Яху! Живем, братцы! Стоп, стоп, последняя проверка.

      – А как выйти отсюда, ты знаешь?

      – Заснуть.

      Да! Да, Господи. Фу-у-ух. Теперь можно и в ситуации разобраться.

      – Отлично, – я окинул взглядом окружающий меня пейзаж. – А ниче так, внутренний мир у меня. И прудик прикольный, только вот водопады подкачали.

      – Это абстракция, где каждый объект что-то да значит. Вот только, что именно, узнавать тебе придется самому. Я тебе в этом помочь не смогу.

      – Кстати, да, давай познакомимся. Волков Сергей Викторович, будем знакомы.

      – Шинигами, очень приятно.

      – Шинигами? Бог смерти? – Я что, таки умер? Или вот-вот…?

      – Ну, технически нет. Но именно так меня чаще всего называли. Имя же мое тебе знать не стоит. Если же тебе так нужно имя, то пусть будет Алексей Границын.

      – Типа… защитник границ? Это что-то значит?

      – Я страж внешних границ своего мира. Хотя и это не совсем верно. Меня можно считать внешней охраной, которая кого-то пропускает, а кого-то нет.

      – По пропускам вроде как?

      – Вроде как. Но давай все же вернемся к делу, с которым я к тебе пришел.

      И чуть по морде не получил. Хотя тут вопрос спорный. Шинигами, или я в своем внутреннем мире? Эх, скорей всего, первое.

      – Давай. Только… тебе горит? Давай я сначала одежду себе создать попробую? И кресло, раз уж на то пошло.

      – В реальности ты проспишь еще несколько часов, которые здесь могут растянуться на несколько дней.

      – Отлично, – сказал я, демонстративно потерев друг о друга ладони. – Тогда давай попробуем.

      К разговору мы вернулись где-то через час. Уж не знаю, то ли у меня с воображением проблемы, то ли утверждение, что я здесь царь и бог, не совсем верно, но создание одежды и двух кресел было не таким уж и простым.

      – Что ж, – произнес я, хлопнув пару раз по подлокотникам кожаного кресла, – вот теперь можно и к делам вернуться.

      – В таком случае, – начал этот представитель неведомого мира, сидя в точно таком же, как у меня, кресле, – я, пожалуй, начну. Кхм. Я пришел из мира Шинамона.

      Ой, блин.

      – Не-не, не хочу, – замотал я головой. – Никаких Шинамонов.

      Вряд ли в цивилизованном мире есть те, кто ни разу не слышал имя Шинамон,