Славянский «базар». Сергей Зверев

пикапу. С трудом забросили его в фургон, где лежал, запакованный в целлофан, еще один покойник.

      – На ключ закрой, не хватало еще, чтобы они по дороге вывалились.

      Пикап развернулся и выехал на шоссе. По дороге мужчины молчали, скука читалась на их лицах. Лишь у ворот пригородного кладбища пассажир произнес:

      – Посигналь.

      Дважды коротко прозвучал клаксон. К запертым кладбищенским воротам подбежал пьяноватый сторож и, прикрываясь от яркого света фар, пытался разглядеть подъехавшую машину. Фары погасли.

      – Свои, – крикнули ему. – Не узнаешь, что ли?

      – Хрен вас тут узнает, – сторож зазвенел связкой ключей и заглянул в окно машины. – А, здорово, Стас. Давненько не видел. Таскать вам – не перетаскать.

      – Сплюнь три раза. Радости в этом мало. Ты почему на службе пьяный?

      – Во-первых, – усмехнулся сторож, – я не на службе, а на работе, это ты погоны носишь, во-вторых, даже выпив, работу несу исправно.

      Кладбищенские ворота со скрежетом отворились. Пикап покатил по аллейке между рядов могил. Сторож не стал закрывать ворота, знал, что гости долго не задержатся. Он вернулся в сторожку к накрытому столу, где его дожидались двое могильщиков, решивших скоротать ночь за выпивкой. День выдался удачный – успели закопать семерых покойников, на память о каждом из них осталось от неутешной родни по пакету с закуской и по бутылке водки. Закуски был явный перебор, потому ели без аппетита, и алкоголь особо не разбирал, несмотря на обилие выпивки.

      – Кого это принесло? – поинтересовался молодой могильщик.

      – Менты, – безучастно отвечал умудренный кладбищенской жизнью сторож, – раньше они часто приезжали. Теперь редко.

      – Чего так?

      Полбутылки поделили по-братски, не чокаясь выпили, мысленно поминая очередного покойника.

      – Молодо-зелено, – вздохнул сторож. – Ты сколько на кладбище работаешь?

      – Второй месяц, – с трудом отозвался могильщик, давясь теплой водкой.

      Его пожилой коллега выпил степенно и старательно зажевал куриной ножкой.

      – Это раньше высшую меру в исполнение приводили.

      – Стреляли осужденных, что ли?

      – Расстреливали, – поправил сторож, – своих расстрельных жмуров менты сюда со всей Москвы и области возили. Видал участок с номерными пирамидками, ближе к лесу?

      – Видал.

      – Он и есть. Теперь там менты неопознанные трупы закапывают. А еще тех, кто к пожизненному приговорен и коньки в тюрьме откинул. Трупы убийц родственникам не отдают. Никто, кроме ментов, их могил и не знает. Понял?

      Молодой могильщик перекрестился и вопросительно посмотрел на непочатую бутылку водки, сам налить не решался.

      – Я думал, их в крематории сжигают, а пепел по ветру развевают. Кого они сейчас привезли?

      – Если бы привезли бомжа, который на улице окочурился, то днем бы закопали. Значит, осужденного. Поставят пирамидку с номером и свалят. Хорошо, хоть сами закапывают. А могли бы и тебя заставить. Я один раз видел,