Ветер времени. Новые стихи. Александр Верба

тельное и незаметное, с годами становится всё ощутимее и в итоге несёт нас безудержно, как ветер.

      Оставаясь верным жанру любовной лирики, моё творчество последних лет, всё более впитывает мотивы философского осмысления событий и окружающей действительности. Они проникли и в пейзажную, и в любовную лирику.

      В этой книге собраны стихотворения, написанные после издания в 2010 году предыдущего основного поэтического сборника «Любовь жива», ещё не ведавшего моего литературного псевдонима. Несколько стихов этой книги составляют вместе с написанными ранее своеобразный цикл («Живопись, ожившая в стихах»), или являются продолжением затронутой темы («Сжигая Лермонтова письма»). Тем не менее, ранее написанные стихи не включены в это издание за исключением нескольких стихотворений, чтобы не перегружать его.

                                                                Александр Верба

      Ветер времени

               В тягучем времени плывём детьми, —

               Как ласково его прикосновенье!

               Но только позже, взрослыми людьми,

               Вдруг сознаём безудержность мгновенья.

               Дыханье лет в младенчестве легко,

               Но, будто вторя детским всем капризам,

               Становится дыханье ветерком,

               Настойчиво манящим свежим бризом.

               Он всё сильнее нас с собой влечёт,

               Напористым вдруг обратившись ветром,

               Толкая жизни колесо вперёд,

               Теряя счёт годам и километрам.

               И этот ветер удержать нет сил —

               Мы, словно листья, все в его потоке.

               И вот, я чувствую, он засквозил —

               Неумолимый, хладный и жестокий.

                                                                           _2007 г.

      Очарованность

      Я – папоротник

           Мой мир в тени  недвижного эфира,

           Здесь человек – совсем нечастый гость.

           Здесь зреет звук отдохновенья мира,

           Но вам его вдохнуть не довелось.

           Лишь только раз в году я расцветаю —

           В короткую, перед Купалой, ночь.

           Волненьем грёз дурманящих витаю,

           Чтоб летаргию духа превозмочь.

           В тот миг во мне все колдовские нити,

           Свивают крохотный огонь-цветок.

           Ладони чашею под ним сомкните,

           Нектара стёкшего один глоток,

           Отпейте, чтоб завесы тайн упали…

           Но сладок сон ваш в ночь перед Купалой.

                                                                                                     _{17.12.2011 г.}

      Домовой

             Снотворно-вялой тяжести полны,

             Влачатся дни унылой чередою…

             Чтоб ночь убрать волшебною фатою,

             Игрушки ждут тринадцатой луны.

             В ту ночь становится опять живой:

             Букет «фонариков», что спит в корзинке —

             Бродя по дому в шапке-невидимке,

             Их в поздний час включает домовой.

             Под фонарём, зажжённым домовым,

             Незримо растворяется истома…

             Смешно играя в постояльцев дома,

             Игрушки сходятся, пока мы спим.

             Качается, как зыбка, тишина.

             Всё тихо в доме. Спать душа не хочет!

             Ладья бессонницы в безбрежье ночи

             Всё ищет остров призрачного сна…

                                                                      _{Эдрица – Москва, ноябрь 2010 г.}

      Белое на белом

             В гостиной воздух запахом щекочет —

             Цветов внесённых дух пьяняще густ.

             Букет пионов, пышный, будто куст,

             Триумфом дня остаться в сердце хочет.

             В изыске лёгком белого на белом

             Бутоны шепчут: «трепет чувств лови»

             И в жажде чьей-то ласки и любви

             Как будто жертвуют невинным телом.

             И, оживая фоном натюрморта,

             Преобразуется гостиной вид:

             В ней всё картинным таинством хранит

             Томление душевного комфорта.

             На скатерть белую