Компас. Послушай, Ю!. Александр Александрович Савицких

ty-line/>

      Редактор Полина Метелькова

      Редактор Светлана Булдина

      ISBN 978-5-4483-5964-4

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Переписка с незнакомкой вконтакте

      – Это ты с той актрисой мутил?

      – С какой «с той»?

      – Которой стихи посвятил.

      – Мы больше четырех лет были вместе. Не думаю, что здесь уместно слово «мутки».

      – Ладно, извиняюсь. Но раз предложение не сделал, значит не любил. Поэтому я стихам твоим не верю. Тебе эта тема была нужна, просто чтоб стихи сочинить.

      – Я сделал ей предложение.

      I

      Ты убила рок-н-ролл

      Ты убила рок-н-ролл и вечер в алкоголе,

      ночь в блевоте, утро в ванной, в хлопьях пены,

      с песней про коня, который ночью выйдет в поле.

      Ты убила.

      Мне уже не подпоют бармены.

      Мне уже не восемнадцать, но еще не взрослый;

      но еще люблю тебя на крышах и в подъездах.

      Ты убила рок-н-ролл, лифтера, звезды, космос,

      бездну лиц знакомых, незнакомых, интересных,

      безразличных, бестолковых и безмерно милых.

      Ты пришла одна, без уговоров, молча, сразу.

      Мы всю ночь смотрели фильмы,

      фильмы, фильмы, фильмы…

      Ты убила рок-н-ролл, ведь мы фанаты джаза.

Август 2011

      Подарки Ремарки

      Сегодня:

      «небо было желтым, как латунь»,

      в балконных стеклах сохнут день и джинсы,

      читаем вслух по восемь строк,

      по кисти – название духов,

      по волосам – шампунь,

      по складкам губ – истории из жизни.

      Но все должно быть по-другому.

      Приглашен

      на праздник юности,

      но без подарка:

      вкусней шампанского – пакет с заваркой,

      вкусней бисквитов – суп с картошкой и лапшой.

      А вместо разговоров – открывалка

      для пива.

      Места не нашел себе в белье

      постельном. Казацкой лошадью по Польше

      бежал к тебе – ты собиралась дольше.

      Я стер слой пыли с плитки, краску на скамье,

      как порно с ноута, и стал чуть тоньше

      в районе живота.

      Проснулось, поглотив меня, седьмое чувство.

      Запах кожи. Отнимем время сна, либидо сложим.

      Входная дверь с замком, с табличкой «Карантин»,

      ведь ты больна, и я, конечно, тоже.

      И я, конечно, тоже эгоист. И пусть

      трут позвоночник швы паркетной кладки,

      ты открывай, листай, ищи закладки.

      Сегодня:

      «небо было желтым, как латунь».

      Скажи, ну разве лучше есть подарки?

Август 2011

      Ты – утро

      Ты – утро в красном платье, из рубашки джинс,

      постиранных на малых оборотах с «Мифом»

      (альпийские луга).

      Вдыхаю носом жизнь

      твоих колен, в начальной школе детством сбитых

      во взрослую, серьезную (едва ли).

      Кровь

      кипит.

      Пора засыпать макароны, сыром

      посыпать, тертым шоколадом «Альпен Гольт»

      с изюмом, подавать под кофе с сыро-

      копченой колбасой, нарезанной ножом

      в руках, что держат ночь, меня – в уюте дома.

      Пока что комнаты, верней – угла.

      Нашел,

      ты будешь мне и мамой, и сестрой.

      И скоро

      ты в красном платье встретишь утро.

      Ты – рассвет.

      Ты – кислород.

      Ты – ром и пепси-кола.

      Секта

      свидетелей прихода Кришны.

      Цой.

      Запрет

      на одиночество.

      Ты – у кровати стенка.

2011

      «Не в письмах, а в бутылках книжный столик…»

      Не в письмах, а в бутылках книжный столик.

      Я женоненавистник, алкоголик,

      и о любви ни строчки с третьего июля.

      Спросил кто-то из бывших:

      «Почему?»

      Я долго думал…

      К черту! Ни к чему

      подробно