Под тонким льдом чернеет дно. Владимир Колычев

совсем не весело сказала девушка.

      Вика жила в старинном доме в районе Остоженки. Охраняемый двор, подземный паркинг, подъезд с мраморным полом. Роскошная трехкомнатная квартира в стиле «полный пакет». Кухня, куда Вика провела Игоря, впечатляла своими размерами и обстановкой.

      Она поставила на плиту чашу с песком; пока он нагревался, измельчила в кофемолке горсть зерен, по чайной ложке бросила в две маленькие медные турки, наполнила их родниковой водой из кувшина. Игорь завороженно наблюдал за этим священнодействием. Какая грация, какая пластика движений...

      – Твой кофе, – сказала девушка, поставив перед гостем чашечку кофе.

      Они сидели на противоположных концах стола, пили кофе. И молчали. Ни ему, ни ей не хотелось говорить. Им достаточно было смотреть друг на друга, чтобы понять, как хорошо им вместе.

      И все-таки первым заговорил он. Не мог не отметить, какой вкусный у нее кофе.

      – Это какое-то волшебство, – сказал Игорь. – Могу побиться об заклад, сама Шахерезада не могла бы сотворить такое чудо.

      – А разве Шахерезада варила кофе? – нежным певучим голосом спросила девушка.

      – Наверное. На востоке, вообще, любят кофе.

      – Это верно, – кивнула Вика.

      – Но ты не восточная женщина.

      – Русская, от корней до кончиков волос. А вот он... – начала она, но, запнувшись, замолчала.

      – Кто – он?

      – Ты, наверное, думаешь, что я одна здесь живу?

      Ее вопрос настолько потряс его, что похолодели кончики пальцев.

      – Нет... – в растерянности выдавил из себя Игорь. – Не думаю...

      Он не хотел думать, что Вика живет с кем-то. Хотя мысли о сопернике закрадывалась в голову. Вроде бы и не пахло в квартире мужским духом, но на кухне две турки. Значит, Вика привыкла варить кофе на двоих...

      – А мне кажется, думаешь... – как будто виновато и опечаленно улыбнулась девушка. – И правильно думаешь, я живу здесь одна...

      Игорь не смог сдержать вздоха облегчения. Но тут же возникло ощущение, будто в глаза попал луковый сок. Вика постаралась.

      – Он иногда приезжает.

      – Кто – он?

      – Алмас... Красивое имя, да?

      – Это ты о ком? – смочив глотком кофе пересохшее горло, спросил Игорь.

      – У меня есть мужчина. И его зовут Алмас. Он ассириец по национальности...

      – Зачем ты это мне говоришь?

      – Чтобы ты знал... Я же вижу, что нравлюсь тебе, – улыбнулась девушка.

      – Нравишься, – не стал отрицать Игорь.

      – И ты мне нравишься... Правда нравишься, очень... Мы же с тобой взрослые люди, чего ходить вокруг да около?

      – Взрослые, – в легком замешательстве кивнул Игорь.

      – Мы уже сколько вместе танцуем? Не сказать что много. Но и не мало...

      – Не мало...

      Она уверенно держала инициативу в разговоре, и ему оставалось только поддакивать.

      – Общаемся на языке тела, и только сегодня ты догадался проводить меня...

      – Это упрек?

      – Нет. Скорее наоборот. Не люблю, когда мужчины форсируют события. Даже если они партнеры... в танце... Но и медлительных тоже