Человек-невидимка в стразах. Дарья Донцова

и череду белых дверей. Под моей головой плоская, как блин, подушка, а тело прикрывает тоненькая тряпка из байки, которую язык не поворачивается назвать одеялом.

      – Эй, ты как? – тихо спросил кто-то рядом.

      Я осторожно спустила ноги с кровати, повернула голову влево и увидела парня лет двадцати пяти, тоже сидящего на такой же кровати на колесиках.

      – Ты как? – повторил он.

      – Супер, – ответила я, борясь с тошнотой, – где мы?

      – В больнице, – пояснил незнакомец.

      – А почему не в палате? – удивилась я, пытаясь найти хоть какую-нибудь обувь.

      – Места нет, – улыбнулся сосед и тоже сел, – ты как сюда попала?

      Я порылась в памяти.

      – Угодила в ДТП, но ничего больше не помню.

      – Похоже, тебя по башке шарахнуло, – предположил парень, – на лбу здоровая шишка торчит. Били?

      Я попыталась покачать головой.

      – Нет, никто меня не бил. Просто некоторые люди не соблюдают правила дорожного движения и слишком торопятся. Я пересекала перекресток, причем начала движение на зеленый свет, а потом загорелся красный. И тут кто-то влетел прямо в мой автомобиль. Все, дальше абзац!

      – Аналогичная история, – откликнулся собеседник, – я спокойно стоял в потоке, потом поехал, и тут невесть откуда тачка. Хрясь! Только, в отличие от тебя, я быстро в себя пришел, уже в «Скорой» оклемался. Обычно с такой ерундой в клинику не везут, но я знаменитость, поэтому медики решили перестраховаться.

      Я окинула взглядом замызганный коридор и не удержалась от ехидства:

      – Да, уж, похоже, ты селебретис.

      – Угу, – кивнул сосед, – били.

      – Говорю же, никто меня не бил. Я даже не знаю кто он, тот шофер-идиот – мужчина или женщина, – вздохнула я.

      – Я тоже, слава богу, со своим болваном не познакомился, – подхватил товарищ по несчастью, – в моей тачке дверь заклинило, вылезти я сразу не смог, а когда выкарабкался, кретина уже «Скорая» увезла. Не переживай, ты еще узнаешь, кто тебя протаранил. Били…

      – Да нет же! – разозлилась я.

      – Что нет? – удивился парень.

      – Меня не лупили!

      – Тебя перемкнуло? – заморгал он. – Чего постоянно про побои несешь?

      – Я несу? – возмутилась я. – Ты же все время спрашиваешь: «Били? Били?»

      Сосед крякнул.

      – Я познакомиться хотел. Меня зовут Билли.

      Я улыбнулась.

      – Полное имя Уильям?

      – Нет, просто Билли. Билли Иванович Кузнецов, – сообщил парень, – а тебя как величать?

      – Ви… – начала я и осеклась, задумавшись. Представляться писательницей Виоловой как-то не с руки, наверное, надо назвать не псевдоним, а настоящее имя.

      – Ви? – поразился, не дождавшись продолжения, Билли. – Звучит как-то по-китайски.

      – Это фамилия, – быстро сказала я, – Ви. Просто Ви.

      – Красиво! – щелкнул языком Билли. – А имя?

      – Белла, – ляпнула я. И удивилась: ну с какой стати я вру?

      – Почти в рифму, –