Искусство не быть, или Интоксикация. Дмитрий Ткач

глупостью тело сна,

      Убитое глупостью тело сна…

      Убитое глупостью…

      Из зеркал

      Ударом лезвия по губам,

      Стеклянной тенью…

      Капелькой слёз…

      Немых…

      Как дым, беспокойных грёз…

      Сжигая в крови грандиозный бедлам

      Ночного хорала,

      …Ступает день!..

      Бессмысленный, как миллионы игл

      В букете дурманящих пышных роз,

      Подаренных мне в эту ночь тобой…

      И, право, я тронут…

      Я падаю в них…

      Я падаю голым в шипы!..

      Я продолжаю играть

      Я лежу как обычно…

      Я знаю, что там, подо мною, кровать…

      Я смотрю в потолок…

      Я почти одинок…

      Или мне только кажется так,

      Потому что устал?..

      Или просто не хочется думать о том,

      Почему я такой,

      А совсем не другой?..

      Всё надоело…

      Плевать!..

      Я пожалуй сыграю в «как будто»…

      Я – как будто бы ты…

      Ты – как будто бы я…

      …А оранжевый свет

      Нагло лезет в пустые зрачки,

      Ковыряется там

      И плюётся наружу слезой…

      …Я как будто бы сам себе мщу…

      Я глотаю зрачками спираль

      Той оранжевой лампы…

      …Чей-то подарок

      Мне на какой-нибудь праздник…

      Да чёрт с ней!

      Какая-то чушь…

      Что там дальше?..

      А-а-а!..

      Стены!..

      Они очень важные стены…

      Выпятив груди,

      Топчутся,

      Всё

      Косясь в мою сторону,

      Как бы чего я не сделал такого…

      Стены всё слушают,

      Запоминают…

      Ночью они меня в гипс замуруют…

      В гипс замуруют мой мозг

      И тело, конечно же,

      Жалкое мягкое тело,

      В свой бриллиантовый гипс,

      Замешанный в отблесках света

      Ночных фонарей

      И совсем одиноких фар

      Одиноких машин…

      Пылью посыплют, как пеплом,

      Покроют, как сажей,

      Пылью со стекол,

      Залапанных стекол серванта,

      Что в моей комнате

      Служит давно проституткой

      Для моих снов

      Или просто для всяких гостей,

      Когда меня нет…

      А нет меня даже сегодня…

      Что же тогда говорить

      О «вчера» или «завтра»?..

      Чёрт с ним…

      Неужто ль причина,

      Чтобы себя забавлять?..

      Я продолжаю играть…

      Ты – как будто бы я…

      Я – как будто бы ты…

      Что там дальше?..

      Что-то я должен придумать?..

      Зачем?..

      Ага… вспоминаю…

      Затеял нехитрое дело,

      Но что-то часто теряется мысль…

      Я одинок

      Или мы одиноки оба?..

      Я или ты?..

      Или оба мы ставим вопрос?..

      …Я устал от такого допроса

      И закрываю глаза…

      И смотрю…

      Как жутко болит