Убийство в пятом варианте. Наталья Солнцева

объявил водитель.

      Пассажир выглядел взвинченным, на лице – красные пятна. Вроде приличный человек, а глаза стеклянные. Может, наркоман?

      – Ваш дом? – водитель тронул его за плечо. – Выходить будете?

      – А!.. – встрепенулся Бушинский и полез в карман за деньгами. – Держи. Сдачи не надо.

      – Спасибо…

      Таксист проводил его недоуменным взглядом до парадного. Стремный тип! Похож на зомби.

      Бушинский поднялся в лифте на пятый этаж, переживая дежавю. Правда, на сей раз в кабине не было ни пенсионерки, ни запаха рыбы. У двери в собственную квартиру его объяла жуть. Не дай бог, слова Ларисы о его жене… оправдаются.

      – Я никого не убивал, – повторял он как мантру. – Не убивал!

      Эта мантра пугала его. Он терял уверенность в себе, терял связь с реальностью. Как будто заблудился в тоннеле между похожими мирами. В его прежнем мире все было понятно и просто. А в этом, почти таком же, на каждом шагу подстерегают неведомые опасности.

      Бушинский глубоко вздохнул и сунул ключ в замочную скважину. Щелк!

      В холле пахло духами Татьяны, на стене тикали ее дурацкие часы с маятником. По времени она должна чистить перышки, собираться на работу.

      «Я не ночевал дома, а она даже не позвонила мне! – похолодел Бушинский. – Небывалое дело!»

      – Тата! – крикнул он, топчась у порога. – Я дома!

      Ответа не было. В кухне не звенела посуда, не шумела вода в душе. Жена не напевала глупую песенку, подкрашиваясь перед зеркалом.

      – Тата!!!

      Он сделал шаг вперед и остановился. Что-то не пускало его пройти по коридору, заглянуть в комнаты, проверить, все ли в порядке.

      – Боже…

      У Бушинского подогнулись колени. Он усилием воли заставил себя переставлять ноги, словно налитые свинцом. В кухне никого не было, в гостиной и спальне тоже. В ванной царил разгром, будто тут происходило сражение. Пол мокрый, в джакузи вода, на дне что-то темнело…

      Он наклонился и в ужасе отпрянул. Под водой лежал смартфон жены. Оборванная шторка валялась рядом…

      Бушинский не верил своим глазам. На крючке висел домашний халат Татьяны, под ним блестели бисером ее тапочки. Полотенце лежало на полу…

      Хозяин попятился. Он опомнился, когда уперся спиной в стену коридора.

      – Тата!.. – вырвалось у него. – Ты меня… бросила?

      Он обошел всю квартиру. Вместе с женой исчезла ее сумочка. По крайней мере, одной сумочки он не досчитался…

* * *

      – Что ты об этом скажешь?

      – Нелепую историю поведал нам Самсон Карлович, – констатировал Ренат.

      – У него была кровь на рукаве. Заметил?

      – Еще бы!

      – Он мог измазаться, когда наклонялся над трупом, – предположила Лариса. – Или когда убивал.

      – Чтобы полностью воссоздать картину убийства, надо ехать на место происшествия. Я вижу только две размытые фигуры… Борьбы не было. Актер не сопротивлялся, потому что… не ожидал нападения?

      – Вряд ли это сделал Бушинский. Какой ему резон самому