Какого цвета любовь?. Наталия Рощина

с минуту, рассматривая ее: красивое лицо, светлые волосы, кое-как собранные железной заколкой. Рука, свесившаяся со спинки дивана с тонкими длинными пальцами и остатками маникюра. Он увидел этот облезший лак и сразу понял, что у нее не все в порядке. Откуда пришел порыв жалости к этой, потерявшей контроль над собой женщине, Дубровин понять не мог. Ему ничего от нее не было нужно. Его жизнь шла по давно определенному сценарию и никаких эксцессов в ней быть не должно. Закрыв за собой дверь кабинета, он повесил табличку «Не беспокоить» и подошел к бармену.

      – Тимофей, ты зачем наливал этой блондинке в красном платье? – в голосе Дубровина слышалось едва сдерживаемое раздражение.

      – Клиент желал – клиент получил, – пожимая плечами, недоуменно ответил бармен.

      – Соображать нужно. Ты зачем курсы заканчивал? Вас там только коктейли делать учили или еще чему-то?

      – Станислав Викторович, я не виноват, что дамочка не рассчитала своих сил.

      – Еще одно подобное замечание – уволю. Собрание коллектива заклеймит тебя, как профессионально не пригодного. Понятно? – с металлическими нотками в голосе произнес Стас и, увидев в зале хороших знакомых, направился к ним.

      На часах была половина одиннадцатого, когда Ирина пришла в себя, приподнялась на локтях, а глаза ее с каждой секундой раскрывались все шире. Напротив за столом сидел красивый молодой мужчина и разбирал бумаги.

      – Очнулась? – не поднимая головы, произнес Стас.

      – Который час? – резко поднявшись, спросила Ирина. Ее бросило в жар, а голову до звездочек в глазах сдавили невидимые руки.

      – Скоро одиннадцать, – отложив бумаги, ответил Стас.

      – Господи, дочка одна, Даша одна! – в голосе женщины появились первые признаки подступающей истерики.

      – Спокойно, – поднимаясь, повелительно произнес Дубровин. – Она дома?

      – Должна быть.

      – Где ты живешь?

      – Неподалеку отсюда, на Ждановской.

      – Поехали, через минуту будешь дома.

      Преодолевая головную боль, на негнущихся ногах Ирина едва поспевала за Дубровиным. Во дворе, примыкавшим к кафе, стояли белоснежные «жигули» последней модели. Открыв дверь, Стас помог женщине сесть в машину. К Ирине с каждой минутой возвращался здравый смысл. Возникли вопросы, один из которых она осмелилась задать.

      – Простите, мы ведь не знакомы. Почему вы принимаете участие в моем приключении?

      – Не знаю, – коротко ответил Стас. – Кстати, давайте познакомимся. Меня зовут Стас, и это мое кафе.

      – Ирина, – поправляя растрепанные волосы, сказала она. Движения ее все еще были не совсем скоординированными – приличная доза алкоголя продолжала действовать. – Спасибо вам.

      – Не стоит.

      – Поверьте, со мной это впервые. У меня конкретная полоса невезения. Если бы не Даша… Боюсь, я могла бы натворить глупостей. Не осуждайте меня…

      – И не думал, – прикуривая