Мальчик из будущего. Владимир Поселягин

в глазах стоят слёзы, зато голос при этом звучит как надо, выбивая у слушателей такие же слёзы.

      В Казахстане под Карагайлы,

      На курганах из Солнца костры.

      Там, в степях есть свобода всегда долгожданн-а-я.

      Среди стаи матёрых волков,

      Где нет слов, человеческих слов,

      Рос мальчонка.

      И жизнь та была очень странная.

      Стая сном и охотой жила,

      И мальчишку всегда берегла.

      Был он просто волчонок для них, только слабенький.

      Молоко у волчицы сосал

      И забавно, так странно играл,

      Очень умный, смышлёный такой, хоть и маленький.

      Вот однажды, где солнце встаёт,

      Появился большой вертолёт.

      И как птица над стаей повис, серо-чёрная.

      А вокруг непроглядная степь,

      В дальний лес ещё можно успеть,

      Стая молча рванула к нему, обречённая.

      Солнце в песок или в зенит,

      В полдень жара злей.

      Ведь человек плохо бежит —

      Волк добегает быстрей.

      В тишине автомат затрещал…

      «Мальчик, стой!» – кто-то дико кричал.

      Стали падать один за другим волки серые.

      Волки быстро бежать не могли,

      Человека спасали они,

      И старались, толкая его, озверелые.

      У волков, ведь не как у людей,

      В одиночку спасаться не смей,

      И мальчонку они одного не оставили.

      Умирали от огненных ран,

      А заря опалила курган,

      Алой кровью омыла песок, чуть разбавила…[5]

      Когда я, замерев, положил правую руку на струны, в вагоне звенела оглушительная тишина. Я так ушёл в песню, что не следил за окружающими, лишь перестук вагонных колёс слышался в отдалении. Сом сидел у окна, склонив к стене голову, и по его щекам текли слёзы. Он молчал, но другие молчать не стали, как волной пошли вскрики, голоса и просьбы исполнить ещё что-то. Меня хлопали по плечам, теребили за макушку, а я смущённо улыбался, а спазм после песни никак не проходил. Всегда так.

      – Ещё что-нибудь? – спросил я, когда шум потихоньку стал стихать. – А что хотите?

      – Ещё про волков что есть? – спросил Сом, причём его голос звучал так, что слышно было хорошо, хотя вроде и не громко спросил.

      – Есть. «Охота на волков» называется. Одна из моих любимых. Песню написал не я, её написал Владимир Высоцкий.

      Снова сделал привычный перебор. Тут же наступила тишина, все устроились так, чтобы видеть меня и слышать. Офицеры тоже сидели и внимательно смотрели, приготовившись слушать.

      Рвусь из сил, и из всех сухожилий,

      Но сегодня опять, как вчера,

      Обложили меня, обложили,

      Гонят весело на номера.

      Из-за елей хлопочут двустволки,

      Там охотники прячутся в тень.

      На снегу кувыркаются волки,

      Превратившись в живую мишень.

      Идёт охота на волков, идёт охота!

      На серых хищников – матёрых и щенков.

      Кричат

5

А. Маршал.