Парабеллум. Лев Иванов

их достанут, когда-то нервные,

      И вопросы в толпе, пустые вопросы.

      А они на закат от металла горящего,

      Смертельного пьянства и старых машин,

      От глупости прошлого и настоящего

      Уходят от нас на зов снежных вершин.

2012

      Дом из красного кирпича

      Поэту В. В. Маяковскому

      Я дом построю из красного кирпича,

      Чтоб стены – цвета красного кумача,

      И окна в основе – горный хрусталь,

      Фундамент крепче, чем хром и сталь!

      Я сделаю, чтоб у дома рос

      Лес сплошной из русских берёз,

      Чтобы воздух был чист от всех русских бед,

      Заменяя запах былых побед!

      Я дом построю большой, у реки,

      Забивая сваи глубоко и врозь,

      Чтобы знал и я – от моей руки

      Планета наша пробита насквозь!

      Чтоб рвалась и билась под лопатой пыль,

      Разбивая твердь земную под новый каркас,

      Не себе и не им, создавая быль —

      Её из земли поднимая для вас!

      Я для вас из мечты и из мысли, вновь,

      Создам этот дом из красного кирпича,

      Где стены цвета алая кровь,

      Оттенка известного – красного кумача!

2013

      Ева

      Еве Н.

      Ева первозданная,

      По праву рода – женщина!

      Из ребра адамова

      Выточена вечностью!

      Создана искусственно!

      И, как-то неестественно,

      Глаза прекрасно-грустные

      Вчера смотрелись весело!

      Вчера смотрелась сказочно

      Улыбка отрешенная

      И, несомненно празднично —

      Походка искушенная

      Когда-то змеем-странником

      У дерева познания,

      В садах Семи Посланников,

      Трубивших мироздание!

      Великим архитектором

      Искусно сотворенная

      И в этот вечер временем

      Сквозь вечность пронесенная!

      Тобою побежденный я

      Сквозь сумрак заведения!

      Ты – Ева возрожденная,

      Небесное творение!

2013

      Журналист

      Хантеру С. Томпсону

      Снарядом лечу на закат,

      Что в небе взрывается бронзой,

      Из пушки- ни шагу назад —,

      Как пепел Доктора Гонзо.

      Так недолго живут поэты,

      Налету погибают, как птицы.

      И уже не встречают рассветы

      Их печально-небритые лица.

      Пуля свинцовой спиралью

      Остановит машинки стук,

      Пистолет мой вырвав из рук,

      На закате, что плавится сталью.

      Разместятся фото в газеты

      (их печально-небритые лица).

      Журналисты, почти что поэты,

      Им по правилам – с пулей сразиться.

      С выстрелом мчусь, на ура!

      На поиски правды и Бога,

      Словно мастер сквозного пера,

      С отточенным лезвием слога!

2012

      «Заморожен под крылом…»

      Заморожен