Пылающая лира. Елена Сомова

сийский писатель» 2023 г, стихи опубликованы в конкурсном списке «Эмигрантская лира» -2024 г, «Линия фронта» -2020 (очерк «Фашистский концлагерь Любек»), «Сетевая словесность», «Текстура», «Клаузура», в сборнике памяти поэта Ольги Бешенковской «И надломиться над строкой» (эссе и стихи памяти поэта) – издательство Gesamtherstellung Edita Gelsen e.V. (Германия). Автор многих книг стихов и прозы. Живет в России, в Нижнем Новгороде.

      ***

      Окалина века вершит мировую игру,

      внутри человека затеивает балаганчик

      на пепле, – танцующих ступней не счесть на ветру, —

      и люди уносятся. Шелк поглощает прогальчик.

      Мне книголицо помахало незримым платком,

      и я ощутила осколочных звезд колыханье. Свирепая фурия машет, стоит, молотком, слегка упражняясь в метании и порханьи.

      Обвисшим кнутом порка века теперь говорит:

      Пора поменять зверский грим на объем декораций,

      Закрыть вожделенный, манящий всех праведных, вид.

      И в новых сатирах воскрес гений мира – Гораций.

      20 мар. 22 г.

      ***

      Вылепи воздух, облекающий мое тело,

      Пока узурпаторы прогресса не облекли его в саван…

      Струи дождя свирепствуют оголтело,

      Губы мои, открываясь, исторгнут: «Мама!»

      Падая на грудь немощной бедной птице,

      крылья раскрывшей мне как объятья,

      бережно сушу ее проливное платье,

      чтоб ей дать приют в душе своей, в островах,

      куда не летит проклятье

      из природно – водного урагана,

      выдрессированного в мире терний,

      где была дана ей страсть защитить меня от обмана, устрашить во имя спасенья.

      Обойди ее, беда, отведи простуду,

      Отгони печаль и боль, исцели малиной.

      Я печалить мою птицу не буду, Стану ей Купиной Неопалимой.

      6 мая 2022

      ***

      Выделяешь черным – и это уже планета!

      Не копируй ее, а создавай свою

      в многогранной росписи интернета

      я тебе не это еще спою!

      Завлекай в свою гавань меня – и увидишь больше:

      я – твоя по крови, репликам и мослам!

      Нам в журнальной бане дали по тазу, Мойша,

      ржут и парятся – градусы, вот плацдарм.

      Там другая вовсе температура,

      и погода не наша, и кости у них длинней.

      Коротышек низкая архитектура

      не пропустит в арку рыцарей и коней.

      Нищий прах, сгребаемый по кувшинам, вычитаний прах, не ядовит совсем,

      но смертелен, как путь губительной экс—машины

      в приручении валенков и систем.

      2 мая 22 г.

      ***

      Он – из другого мира выросший цветок,

      И Принц Экзюпери сидел в его коленях,

      И поливал слезой его росток

      От нежности, восторга, умиленья.

      И вот он, выросший в объятиях тепла,

      Под колпаком бессменного начала,

      Вспять поворачивает реку, чтоб текла,

      Как надо – без душевного причала.

      Здесь по реке торговые суда

      Везут в страну роскошные товары.

      Здесь раскаляется нажива добела,

      И торжествуют адовы кошмары.

      На площади воров крадут зерно

      науки,

      поселяя в души сказки,

      и педагоги шепчут: «Не дано!..»,

      и пробуксовывает разум в маске.

      Наглазники в стране дешевых фей

      Изобрели, скумекали надежно.

      Затычки для ушей всегда имей,

      Затылок бритый и резьбу по коже.

      Рисунки века прямо на башках,

      Мозги прикалывают степлером к березе,

      И с голыми ногами на морозе

      Гарцуют по снегам. В немых смешках —

      Утрата нравов. Не перебежать

      На островок из лужи слез по детям

      В стране читающих людей.

      Заметьте

      Погибшие ростки, разжать

      Которые не сможет солнце смерти.

      Коротким летом в хламовых дворах,

      На брошенных загонах – стадионах