Крылья. Татьяна Солодкова

не отвлекать Раша, сам вызываю капитана.

      – Кэп, – зову, поднеся запястье с коммуникатором к губам, – прием. Вы меня слышите?

      В ответ слышен треск, потом шуршание.

      – Слышу, слышу, – раздается затем. – Кто это? Новенький, ты? Э-э… Как там тебя?

      Приподнимаю брови, смотря на светящийся экран комма, на котором идет отсчет секунд разговора. Спустя три недели поинтересоваться, как зовут твоего нового подчиненного, это сильно.

      – Его зовут Джейс, – слышу приглушенное из динамика.

      Китти? Не то чтобы я сразу узнал ее по голосу, но на «Искателе-VIII» второй пилот – единственная женщина в экипаже. Поэтому произвести идентификацию несложно.

      – Точно! – радуется подсказке капитан. – Сержант Риган. Что там у тебя?

      Далее на том конце слышатся какая-то возня и женский смех. М-да.

      – К нам приближается дредноут без опознавательных знаков. Идет прямо на нас, – рапортую, надеясь, что серьезность этой информации отвлечет капитана от неуместных в данный момент любовных утех. – На связь не выходит, – добавляю, бросив взгляд на Раша, все это время безуспешно пытающегося выяснить, что дреду от нас понадобилось.

      Повисает молчание, а затем удивленное:

      – Сержант, мать твою, ты-то что забыл в рубке?!

      Самый актуальный вопрос в эту минуту. На заднем плане продолжает о чем-то ворковать любвеобильная Китти.

      Смотрю на Раша. Тот дрожащими пальцами все еще пытается вызвать неопознанный корабль, превосходящий наш допотопный крейсер по размеру и вооружению как минимум вчетверо. В эфире тишина. Разговаривать с нами явно не намерены.

      – Капитан, я думаю, они настроены враждебно, – говорю серьезно, проигнорировав предыдущий вопрос. Пусть тащит сюда свою задницу, а потом задает вопросы.

      – А может, они хотят познакомиться? – смеется Китти.

      Капитан больше не подает признаков жизни. Когнитивный диссонанс у него, что ли?

      – Черт тебя, Гроупс! – психую и отрубаю связь. – Раш, валим отсюда, – говорю пилоту. Пока капитан наконец сообразит, что к чему, нас размажут, как мошку по стеклу. Лучше пусть меня все-таки уволят за очередное самоуправство, но умирать из-за некомпетентности нового командира я не собираюсь. – Раш!

      Однако вместо того, чтобы отключить автопилот и взять управление на себя, старик начинает заваливаться из кресла набок, хватаясь за грудь. Черт, да вы издеваетесь?

      Вскакиваю и ловлю пилота прежде, чем его голова успевает встретиться с палубой.

      – Бери… бери управление, – хрипит Раш, одной рукой все еще держась за сердце, а второй хватаясь за ворот моей формы и притягивая меня к себе.

      Легко сказать – бери. Я, вообще-то, не пилот.

      – Я… я… – продолжает старик уже менее внятно. – Я же… те… бе пока… зывал…

      По пьяни пустить за пульт управления и учить пилотированию, в моем понимании, не совсем одно и то же. Но мы обсудим это позже.

      – Только попробуй умереть, – угрожающе произношу в ответ, в то время как пальцы пилота на моем