Люди любят мимо цели. Дмитрий Александрович Ургапов

p>

      В мощь скрепленных рук —

      Тех, кто в дверь не постучится,

      Не придёт с утра.

      Люди любят, словно птицы,

      Люди ждут вчера.

      Люди любят тех, кто в дымке,

      Тех, кто так далёк.

      Крутят старые пластинки,

      Но какой в них прок?

      Люди любят тех, в ком холод,

      А не в ком тепло.

      Люди любят просто повод,

      Логике назло.

      Люди любят зазеркалье,

      Искривляясь в нём.

      Проводя года в опале,

      В опустевший дом

      Люди входят. Люди любят,

      Вопреки уму.

      Люди любят то, что губит.

      Боже! Почему?

      ***

      Ты забрала два крыла – те,

      Что берегли меня в темноте.

      Лишь силуэт на краю окна,

      Ошеломляет его Луна.

      Так улетай навсегда прочь

      В звёздами выщербленную ночь.

      Мне не поможет даже Ван Гог

      Сердцем покинуть мрачный острог.

      Я не виню никого в том:

      Чёрную тень я пустил в дом.

      В чёрных её и пустых глазах

      Боль о затопленных кораблях.

      Вечность теперь прозебать в ней

      Да любоваться рекой огней,

      Плавящей траурную вуаль,

      В городе, где ничего не жаль.

      ***

      Вдалеке, над алыми зарницами,

      Спит небесный Иерусалим.

      Мы не станем огненными птицами,

      Мы преобразимся в белый дым.

      Мы не станем пеплом, из которого

      Фениксы рождаются на свет.

      Мы прошепчем ласково: "до скорого",

      Друг для друга мы сойдём на нет.

      Мы разбиты, и для нас всё кончено,

      Дальше свяжет только маета

      Нас и небо, мраком заволоченное,

      И, где были счастливы, места.

      ***

      Разлучает навек неизбежное иго вокзалов.

      Расстоянья – петля, и поэтому нечем дышать.

      Если завтра рассвет мне покажется вычурно алым,

      Я, конечно же, буду с рассветом тебя вспоминать.

      Грохочите, составы! Делите союзы на части,

      Мирно властвуйте ими, держите влюблённых в плену!

      Скорый поезд, прощай! Если в жизни бы не было страсти,

      Старый Бог был бы прав, жизнь давая нам ровно одну.

      ***

      Оставь надежду всяк, сюда вползающий!

      Мы во Вселенной, призрачной и тающей,

      На набережных, осаждëнных волнами,

      Попутными расходимся вагонами.

      По одному становимся неполными,

      Заплаканными стёклами оконными —

      Уткнувши взгляд в пустынные пейзажные,

      На натюрморты – вечные и страшные.

      На золотые головы пшеничные,

      На облака – густые, безразличные,

      На солнц супрематичные художества —

      На фоне их всë кажется скукоженным —

      На формы легконравные реки —

      Меняет, как перчатки, родники.

      И, может быть, мы даже станем птицами.

      Однажды станем чьими-то ресницами,

      Однажды станем чьими-то мы крыльями,

      Нальются плечи жизненными силами.

      Но прежде долго-долго тужить рельсами,

      Четырьмястами градусами Цельсия,

      И долго-долго остывать реликтовым,

      Быть самому себе и сном, и диктором.

      Быть самому измятыми постелями,

      Трещать неудержимыми качелями,

      Под бесконечной сенью листопадовой,

      Где ни любви, ни золота не надобно.

      Но как забыть прекрасные мечты,

      Которым