Тот, кого не дождались с войны. Лидия Евгеньевна Короткова

а,

      А дома ждут, и с похоронкой ждут.

      Расчёска, фляжка, кубари, останки…

      Под тонким слоем поднятой земли –

      Такая вот у подвига изнанка.

      А медальон опять пустой нашли.

      Конечно же, о вкладыше «забыли»,

      Чтобы не стал последним этот бой.

      Не повзрослели и недолюбили,

      И породнились общею судьбой.

      Всего лишь полсекунды и полшага

      Вмещалось между «ранен» и «убит»,

      Такую боль не вытерпит бумага,

      Её впитают мрамор и гранит.

      Солдат, который не пришёл с войны

      Он по войне прошёл артиллеристом

      И завершал к победе долгий путь,

      Когда осколки, тупо и со свистом,

      Пронзили спину, голову и грудь.

      Никто героем не считал солдата.

      Израненный, он глазом не моргнув

      Поднялся в рост, метнул вперёд гранату –

      И запросто в бессмертие шагнул.

      И, с головой, опущенною низко,

      Как будто виноватый без вины,

      Застыл холодным, скорбным обелиском –

      Солдат, который не пришёл с войны.

      Медаль «За отвагу»

      Обещал политрук

      Перед боем медаль «За отвагу».

      Убеждал и просил,

      И нашёл для солдата слова,

      Чтоб исполнил приказ

      И назад не ступил и полшага,

      Где горела земля

      И скользила от крови трава.

      Понимал, что война –

      Это трудная очень работа,

      И в окопах солдат

      Пережил и жару, и мороз.

      А побед не бывает

      Без крови, без боли, без пота.

      Не бывает побед

      Без потерь, без ошибок и слёз.

      И для нас дорога

      Потускневшая эта награда,

      И она навсегда

      Остаётся в высокой цене,

      Ведь владелец её

      Выбирался из самого ада

      И Отчизне победу

      Принёс на горячей броне.

      Он Отчизну любил

      Бескорыстно, безмерно и свято.

      И не просто любил –

      Не однажды выигрывал бой.

      Ты смотри не забудь

      Поклониться седому солдату,

      Он же землю твою

      Защищал и огнём, и собой.

      ***

      Светлой памяти

      Александра Короткова,

      единственного брата

      нашего отца,

      погибшего 28 марта 1943 года

      Неполный взвод, что опытом обучен

      В сплошном аду, где плавилась броня,

      Прикрыв сердца одним сукном колючим,

      Стеною встал на линии огня.

      Горячие, отчаянные слишком,

      А за спиною – школа – и война.

      Но разве назовёшь его мальчишкой,

      Когда в висках белеет седина.

      Открытый взгляд, усы пробились еле –

      Таким лишь к маме приходил во сне

      Мужчина в окровавленной шинели,

      Так много повидавший на войне.

      Он так хотел надеяться на чудо,

      Что смерти нет, как нет пути назад –

      Есть только город Середина Буда

      И он, уже обстрелянный солдат.

      Когда под выполнением задачи

      Подвёл черту талантливый стратег,

      Упал солдат, промок в крови горячей –

      И быстро-быстро таял рыхлый снег.

      Руками рану зажимал упрямо

      И на снегу подтаявшем не мёрз.

      Шептал солдат:

      «Мне больно, больно, мама!» –

      И плакал, и уже не прятал слёз.

      Ему не рисовать, не целоваться,

      Не замирать в волненье у холста,

      И даже никогда не будет двадцать –

      Такой ценой давалась высота.