Не торопитесь осуждать. Юлия Вадимовна Сафронова

е, всё равнодушнее. Когда судят мгновенно. По внешнему виду. По одному слову. По жесту. По взгляду.

      Но ведь мы видим только оболочку. Лишь то, что снаружи. А за, казалось бы, неадекватным поведением может скрываться не что-то смешное или глупое, а целая трагедия. Потеря. Страх. Одиночество. Боль, от которой некуда деться.

      И люди в таких состояниях часто ведут себя не так, как «надо». Не так, как «принято». А так, как им нужно для того, чтобы просто выжить. А мы торопимся осудить.

      В этой книге я собрала всего несколько примеров того, как сильно может отличаться внешнее от внутреннего. Как легко осудить, и как трудно остановиться и увидеть человека.

      Нет, это не попытка оправдать всё и вся. Конечно, грубиян может быть просто грубияном.

      Но знаете… Если копнуть в самую глубину, почти всегда можно найти причину, по которой человек стал именно таким.

      Цель этой книги – не пожалеть. Не оправдать. А напомнить, что за каждым поступком стоит история. Что иногда достаточно взглянуть чуть внимательнее – и ты уже не осуждаешь, а сочувствуешь. А иногда – даже понимаешь.

      Не торопитесь осуждать.

      Иногда за одной фразой, одним взглядом, одним поступком – целая жизнь.

      Сцена 1. Мама

      На автобусной остановке толпятся люди. Кто-то листает ленту в телефоне, кто-то разговаривает, кто-то просто стоит, уставившись в асфальт. Утро, будний день. Все торопятся.

      Вдруг – резкий крик:

      – Сколько можно повторять?! – голос молодой женщины срывается на визг. – Я сказала: не трогай!

      Она резко дергает за руку мальчика лет четырёх. Он спотыкается, падает на колени, тут же начинает плакать.

      – Ты меня не слышишь?! Сейчас получишь! – она хватает его под мышку, рывком поднимает и прижимает к себе.

      Люди замирают. Кто-то отводит взгляд. Кто-то, наоборот, пристально смотрит.

      Пожилая женщина шепчет:

      – Ну и мамаша…

      Парень в наушниках качает головой:

      – Срывается на ребёнке. Классика.

      Молодая девушка с рюкзаком поворачивается к женщине:

      – Да что ж вы делаете? Разве так можно? Он же ребёнок!

      Мальчик, захлёбываясь всхлипами, смотрит на прохожих, и кто-то из них, наклоняясь к нему, говорит с сочувствием:

      – А кто обидел такого хорошего мальчика? Мама?

      Мама молчит. Лицо побледнело. Сжимает губы. Она не отвечает. Только крепче прижимает сына, как будто это единственное, за что она ещё держится в этом мире.

      …

      Эта женщина не спала полночи. Мальчик снова проснулся с криком – ему снились кошмары. У него тревожное расстройство после того, как папа однажды просто ушёл. Сказал «на пять минут». Вернулся через год. Сделал маме второго ребёнка и снова исчез. Сказал, что не готов к этому. Вдруг. Оказался. Не готов…

      С тех пор – тишина. Ни звонка, ни копейки.

      А мама не смогла избавиться от ребенка. Сейчас у нее идет пятый месяц. Токсикоз, головокружение. Начальник уволил задним числом из-за постоянных больничных. Мама перебивается случайными подработками, но денег катастрофически не хватает. Сегодня она шла подавать документы на пособие. Поскандалила в очереди, чуть не упала в обморок. Вышла и купила сыну булочку на последние 23 рубля.

      Потом они ждали автобус.

      Он устал. Баловался. Нашёл на асфальте засохшую жвачку и потянулся, чтобы взять её и…

      Она сорвалась.

      Это не жестокость. Это боль, тревога, усталость, отчаяние.

      И, может быть, никто в тот момент не был рядом, чтобы просто обнять её.

      Хотя все были рядом – чтобы осудить.

      …

      Они ехали домой молча.

      Мальчик задремал у неё на плече в автобусе, тихо всхлипывая, тёплый, растерянный, уставший. Она гладила его по волосам и смотрела в окно, не замечая ни людей, ни улиц. Внутри всё клокотало.

      Открыв дверь, она поставила пакет с булочкой на стол, сбросила куртку и, не выдержав, села прямо на пол, прислонившись к стене.

      Мальчик, всё ещё с заплаканными глазами, подошёл к ней. Она обняла его, прижала к себе, как будто хотела раствориться в нём, исчезнуть вместе с ним.

      – Прости, прости меня, мой родной… – шептала она, глотая слёзы. – Ты ни в чём не виноват. Я плохая мама, прости…

      Он молчал. Он не понимал слов – он чувствовал. И просто обнял её в ответ. Маленькими ручками.

      И это было невыносимо.

      Её душу разрывали противоположные чувства. Стыд – за то, как она накричала.

      Боль – от бессилия.

      Страх – за завтрашний день. За ребёнка. За себя.

      И обида. Глухая, тяжёлая обида на весь мир. Почему рядом не осталось сильного плеча? Почему так одиноко? Почему всё так сложно?

      Она