Увидеть свет. Евгений Серафимович Буланов

ком цвета воронова крыла. Юлия стояла у мраморной колонны, держа бокал шампанского так, будто это был хирургический инструмент. Каждый её ноготь – безупречный перламутровый овал, каждый локон – рассчитанная небрежность. Платье, сшитое на заказ в Милане, облегало фигуру, словно второе тело: плотно, холодно, без права на складку.

      «Как вам удаётся всегда выглядеть… нетронутой?» – бросил когда-то коллега. Она тогда не поняла – комплимент это или диагноз.

      Гул голосов плыл мимо, как подводное течение. Мужчины в смокингах ловили её взгляд, женщины щупали вздохами – не слишком ли открыты плечи, не ярче ли блёстки на её платье. Юлия улыбалась уголкоми губ, ровно на три секунды. Так учила мать: «Улыбка дольше – уже вульгарность».

      – Юлия Сергеевна, ваш тост в прошлом году цитировали в Forbes! – к ней прилип блондин с запахом коньяка.

      – Ошибаетесь. Это была речь на вручении премии «Золотой Меркурий». – Она поправила жемчужную сережку, чувствуя, как холод металла касается шеи. Точно такие же жемчужины носила бабушка, когда провожала деда в ГУЛАГ. «Украшения – последняя крепость», – говорила она, стирая сгорбленными пальцами следы слёз с ожерелья.

      В туалетной комнате, отделанной золотой мозаикой, Юлия нажала на кран. Вода хлынула, смывая с пальцев призрачные прикосновения чужих рук. Зеркало показывало лицо, знакомое до тошноты: высокие скулы, как у флорентийской мадонны, губы, подведённые кистью художника-минималиста. Ни морщинки. Ни дрожи. Ни жизни.

      «Ты – статуя, которую все хотят видеть, но никто не смеет коснуться», – прошептало отражение. Голос матери? Собственный? Она провела ладонью по стеклу, оставляя мутный след. В детстве, когда падала с велосипеда, мать заставляла её повторять: «Боль – это пыль. Стряхни». Теперь пылью стали желания. Страхи. Мечты о чьих-то руках, не знающих, где заканчивается спина и начинается рёбра.

      За дверью взорвался смех. Юлия резко выпрямилась. В кармане вибрировал телефон – напоминание: через 17 минут доклад о слиянии компаний. Она достала помаду, но рука дрогнула. Алый штрих пополз вбок, как трещина по фарфору. Сердце ударило в виски. «Ошибка. Несовершенство. Провал».

      – Вам помочь? – в дверях стояла девушка в платье с оборванным шлейфом. Глаза – два осколка весны.

      – Нет. – Юлия вытерла губы салфеткой, превратив рот в бледную щель. – У вас… – она кивнула на шлейф, – оторвана бирка.

      Девушка покраснела, как пион в рассвете. Юлия отвернулась. Когда-то и она носила платья из секонд-хенда, пряча ценники. Теперь её ценник висел в годовом отчёте: $2.5 млн – доход за квартал.

      Возвращаясь в зал, она наткнулась на витрину. За стеклом лежала книга в кожаном переплёте – «Миф о Сизифе». Страницы были разрезаны ножом для бумаги, как в старых библиотеках. «Бунт рождается из осознания абсурда…» – мелькнула строчка. Юлия потянулась к корешку, но вдруг услышала за спиной:

      – Думаете, Камю объяснит, почему шампанское здесь отдаёт одиночеством?

      Она обернулась. Никого. Только тень мужчины в дверном проёме – широкие плечи, руки в карманах, силуэт, напоминающий вопросительный знак.

      Телефон снова завибрировал. 21:43. Пора. Юлия пошла к сцене, на ходу проверяя презентацию. В кармане звякнуло стекло – осколок зеркала, случайно отколовшийся, когда она стирала помаду. Спрятала, как улику.

      «Статуя не дрожит», – повторила про себя трижды. Но где-то глубоко, под слоями шёлка и цифр, что-то звенело. Как тот осколок. Остро. Неуместно. Живо.

      Глава 2. Спираль контроля

      Офис Юлии напоминал операционную. Стеклянные стены, стерильный белый свет, тиканье напольных часов, отмеряющих время с точностью метронома. На столе – три монитора, выстроенные в линию, как солдаты. Карандаши в стакане, остриями вверх. Даже воздух здесь казался застывшим, будто боялся нарушить геометрию пространства.

      – Юлия Сергеевна, договор из Дубая. – Секретарша Лиза просунула голову в дверь, держа папку двумя пальцами, словно пробирку с кислотой. – Они настаивают на встрече в пятницу…

      – Перенесите мой рейс в Токио на среду. – Юлия не оторвала взгляд от экрана, где цифры сливались в гипнотический узор. – И уберите этот парфюм. Вы пахнете как витрина Duty Free.

      Девушка покраснела до корней волос, но Юлия уже не слышала её шагов. В её ушах пульсировал голос тренера по переговорам: «Люди покупают не идеи. Они покупают уверенность». Она сжала ручку до хруста в суставах. В детстве, когда она разбила мамину вазу эпохи модерна, та сказала: «Ошибка – это как запах. Его не скрыть духами».

      Переговоры начались на час раньше. Экран телевизора разорвался голосами из Цюриха.

      – Ваши прогнозы напоминают гадание на кофейной гуще, – бросил брюнет в очках с синими линзами.

      Юлия провела языком по нёбу, чувствуя привкус железа. «Страх – это просто адреналин. Химия. Наука».

      – Если кофейная гуща, – её голос скользнул по тишине, – то по ней