Пик. Роланд Смит

пятнадцать шагов – и мы у цели!

      Я потянулся к следующей щели в стене и неожиданно столкнулся с небольшой проблемой. Ну, небольшой – это как посмотреть…

      Оказалось, что, пока я выдыхал в облаке, правое ухо и щека примерзли к стене.

      Как я уже говорил, чтобы долезть до самой крыши, нужны решимость, накачанные мышцы, опыт многих лет тренировок. Все это надо захватить с собой. А еще с собой не помешает захватить…

      ЛИЦО!

      Которое плотно пристало к стене, словно прибитое гвоздями, и, не скроем, известная его часть на ней и осталась – после того как я набрался решимости резко его от стены оторвать. Едва я сделал это, решимость сменилась яростью, я едва не лопался от злости. Впрочем, это-то мне и было нужно, чтобы все-таки завершить восхождение.

      Ох, как я был зол! Каждый шаг сопровождался отчаянными ругательствами. Когда до крыши здания оставалось чуть более метра, я остановился. Что, может, покрасить это каменное чудище кровью? Да ладно тебе. Я вынул из рюкзака трафарет с горой (ну да, я понимаю, так нечестно, но чтобы рисовать по-настоящему, нужны обе руки, а на стене это, сами понимаете, не вариант), приклеил его на стену и залил синей краской из баллона.

      И тут откуда ни возьмись у меня за спиной появился вертолет и чуть не сдул меня со стены.

      – Вы арестованы! – перекрикивая шум винтов, раздался из динамиков голос.

      Я посмотрел вниз. Винт разогнал туман. Впервые за последний час я сумел разглядеть внизу, с крыши почти трехсотметрового небоскреба, улицу.

      Рядом с мной нарисовалась черная веревка. С крыши на меня смотрели, перегнувшись через парапет, двое незнакомых людей. Лица одновременно озабоченные и сердитые.

      – Давай хватай веревку!

      Еще чего! Мне остался всего метр с хвостом до цели! Я полез вверх.

      – Веревку хватай, говорят тебе!

      Я долез доверху и лег подбородком на парапет. Они схватили меня за плечи, завели руки за спину и застегнули на запястьях наручники. Одеты в форму отряда быстрого реагирования, на головах – бейсболки нью-йоркской полиции. Плюс оказалось, что их там не двое, а черт-те сколько.

      Один из спецназовцев наклонился и тихо сказал мне в самое ухо – окровавленное, то, что примерзло к стене:

      – Парень, ты каким местом думал, когда сюда полез?

      Затем резко поставил меня на ноги и передал обычным полицейским.

      – Так. Срочно везем этого недоумка в неотложку.

      Швы и каталажка

      ПЕРВЫЙ НАСТОЯЩИЙ ШОК я испытал, выйдя из лифта: едва открылись двери, меня ослепили вспышки фотокамер. Целая толпа журналистов. Почему? Откуда они взялись тут? Когда успели? Я же еще десять минут назад был на стене…

      – О, да парню и шестнадцати нет!

      – Как вас зовут?

      – Смотрите, кровь!

      – Зачем вы это сделали?

      – Вы сумели долезть до самого верха?

      Я не стал отвечать на их вопросы. Что уж там, я даже смотреть на журналистов не стал. Тут ведь вот какая штука. Самый смак в граффити – не качество