Восемнадцать невероятных историй. Дмитрий Перцов

ти рассказов вы будете читать максимум пять минут и никогда не будете ожидать, чем они закончатся.

      По какому принципу расположены рассказы? Ни по какому. Исключительно по нашей прихоти. Кто такие мы, хотите знать? Всего-навсего внутренние голоса человека, чье имя стоит на обложке этого сборника. Хотите знать, как мы выглядим? Мы напоминаем горилл.

      За ужасающими откровениями вас будут ждать юмористические этюды. За философской фантастикой – трогательный эпизод из жизни.

      Располагайтесь удобнее, но учтите: усидеть на месте у вас не получится. А начнем мы с красивой и немного печальной истории о времени.

      Башня с часами

      Посреди города стояла башня с часами.

      Рядом с башней стоял человек. Мимо человека шли люди, а на башне шли часы. Человек спрашивал у людей: «Сколько времени? Я спрашиваю вас: сколько времени?!» Но люди только оглядывались удивленно, чтобы устремляться дальше, словно секундные стрелки.

      Человек сел на скамейку и загрустил. И солнце село – и тоже загрустило. И ночь опустилась на город, и с нею опустилось круглое лицо человека на круглые его ладони. В воздухе повисла тишина, вместе с тишиною повис вопрос: «Сколько времени?..»

      Когда часы на башне зазвенели, рядом с человеком на скамейку сел другой человек.

      – Сколько времени? – Пытливо спросил человек у человека.

      – Времени мало, – ответил человек.

      – Да… – Согласился тот. – Времени всегда мало.

      Словно по щелчку, вторя последним словам человека, башня рухнула. Другие башни тоже рухнули, и рухнул весь город, и всё погрузилось в тишину, всё остановилось, и никуда больше не бежали люди, и никуда не спешили секундные стрелки. И больше некому было спрашивать, сколько времени.

      ***

      Время действительно быстротечно! И чтобы не тратить его понапрасну, приглашаю вас сразу к развязке удивительной детективной истории.

      Хрустальный петух

      Детектив, маленький усатый хорват, собрал всех участников рокового ужина в гостиной. Два часа назад умер хозяин дома, богатый железнодорожный магнат. Родственники усопшего расселись вокруг журнального столика, на котором стоял неприличных размеров хрустальный петух.

      – Господа! – Объявил хорват. – Мои серые клеточки распутали тайну, из-за которой я опрашивал вас много часов подряд. Обнаружены неопровержимые улики, и я готов рассказать, кто явился причиной смерти сэра Вальтера Джонсона.

      – О нет! – Мэри, младшая дочь магната, в ужасе прижала ладонь ко рту, а второй ладонью указала на старшего брата. – Я так и знала, что это Бен! Бен, зачем ты убил отца?! Он ведь всё детство дарил тебе игрушечные танки и модные комбинезоны.

      – Это ты его убила! – Запротестовал Бен. – Тебя даже зовут Мэри, потому что ты кровавая!

      – А тебя зовут Бен, потому что ты… Потому что…

      Началась вакханалия. Как и всегда с этой семейкой. Мэри и Бен принялись рвать друг на друге волосы, миссис Мария налила в вазу коньяк и высушила ее, мистер Арчи, «успокаивая нервы», принялся облизывать хрустального петуха. Дед пел в уголке какую-то русскую народную песню, а ребенок Самуил (так и не ясно, чей он вообще и откуда тут взялся) запрыгнул на стол и изобразил рябину.

      – Это был не Бен, – отмахнулся хорват, потребовав тишины. – И не Мэри. И даже не дед. Я долго пытался понять, отчего сэр Джонсон ушел в мир иной так внезапно. Но потом я стал наблюдать за каждым из вас, и понял, что в его смерти не было ничего внезапного. Сей шаг стал единственным спасением для уважаемого хозяина данного вечера.

      Хорват прищурился, снял ребенка со стола, погрозил ему пальцем и веско закончил:

      – Он умер, потому что вы все его за***ли.

      ***

      Ох уж, эти словечки, спрятанные под звездочками! Вы готовы к следующей истории? Вам придется подключить воображение. И убедиться, что в комнате горит свет…

      Красная рубашка в клетку

      <Видео, найденное в телефоне пропавшего парня>

      Мы видим заколоченную досками дверь.

      Помехи. Смена кадра.

      Отодранные доски лежат рядом с ломиком на пыльной плитке подъезда – судя по всему, раньше она была розовой. Рука оператора тянется к ручке, окруженной потрескавшимся дерматином.

      Мы заходим внутрь. Слышим голос оператора: «С ума сойти! В этой квартире никого не было лет сорок точно!»

      Оператор переключается на фронтальную камеру. Мы видим его лицо. На вид парню лет 25, у него русые волосы и пухлые щеки.

      «Я живу напротив. Об этой квартире не принято говорить. Старики с четвертого этажа крестятся и убегают, когда я пытаюсь что-то выяснить. Те, кто помоложе, меняют тему разговора. А те, кто еще моложе, сочиняют легенды. Согласно одной из них, когда-то здесь жил ученый-инженер – в сталинское время вроде. Или позже, кто там после Сталина был, не помню… И он якобы совершил