Как я убил мотылька. Оля Мари Гришмановска

ыли закрыты. Какого черта он оказался здесь? Впрочем, у меня не было желания разгадывать, и я решил просто избавиться от него. Приблизившись, я принялся рассматривать своего ночного гостя.

      Мягкие бархатистые крылышки придавали ему нелепый вид. Недоделок. Крылатый уродец. Безумец, возмечтавший о недостижимом, не желающий признавать очевидного. Он ни на что не годен кроме одного – глупо порхать вокруг своего идеального пламени. Сколько ни порхай, а высший свет никогда не примет его, ибо ты отпрыск бесконечной глухой темноты.

      На секунду мне почудилось, что он дернул крылышками в ответ. Наплевать. Мотылёк вмешался в мой сон, и я хочу избавиться от него как от лишней детали.

      Я попытался взять мотылька за крыло, но он ловко увернулся и подлетел к лампочке. Некоторое время я наблюдал за тем, как мотылёк порхает возле тусклого стекла, пытаясь пробить прозрачную брешь. В этом было что-то странное.