Я читаю стихи в психушках. F21.4. Маша Странник Багряный Волк

транник Багряный Волк, 2025

      ISBN 978-5-0065-4160-3

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      «Прихожу я к психиатру, …»

      Прихожу я к психиатру, —

      А какая нынче дата?

      Он все смотрит на меня,

      За окошечком весна.

      Я не знаю, что ответить,

      Очень глупо быть поэтом,

      И тем более вот здесь,

      Графомания – болезнь.

      Вы печатаетесь где? —

      Он спросил меня в конце,

      Ожидая слово «нет»,

      Быстро выписал рецепт.

      Приходите через месяц, —

      Также молча слово взвесив,

      Посмотрел он на меня,

      Улыбаяся слегка.

      И, забыв про «до свиданье»,

      Хоть крутилось в подсознанье,

      Закрываю быстро дверь,

      Вспоминая, что апрель.

      Философия такая,

      Что на все я промолчала,

      Все движения души,

      Будут здесь обличены.

      «В России диагнозы ставят другие …»

      В России диагнозы ставят другие —

      Вялотекущую шизофрению,

      Больше нигде ее уже нет,

      Ставят, чтоб ты был один из них.

      Тоже ходил в цветастой пижаме,

      И вспоминал, конечно, о маме,

      Здесь все почти что, как и в тюрьме,

      Можно лишь только писать стихи.

      Грустно Россию нашу представить,

      Все в ней грустят, кто кого не подствит,

      Также врачи издеваются над,

      Даже в уборной пронзительный взгляд.

      Вялотекущая шизофрения – это такая простая дилемма,

      Только решить не могут врачи,

      Куда ее деть, если ты не как все?

      Вот и придумали это названье,

      Чтобы в России грустить по призванью,

      Если вдруг ты окажешься фрик,

      Сразу повесят этот ярлык.

      Шиза

      Мне нравиться жить в шизе,

      Такой образ жизни есть,

      Ты ходишь сам по себе,

      Не знаешь о чем говорить.

      Ты ходишь, чтоб не упасть,

      Сидишь, чтоб не взлететь,

      Бездонный в глазах океан,

      Бездна в твоей душе.

      Ты ходишь мильоны лет,

      Ты ходишь туда-сюда,

      Шатаешься по Москве,

      Пишешь, что нашагал.

      Ты ходишь совсем один,

      Ибо – в глубокой шизе…

      Шиза у меня одна,

      Я у шизы один.

      «Я больше не пишу стихов…»

      Я больше не пишу стихов,

      В моей крови таблеток горсть,

      Мешают жить в другой стране,

      Где были песни и цветы.

      Теперь над пропастью сижу,

      Туда все время я гляжу,

      Не знаю, что задумал мир,

      Боюсь, что Бог меня низверг.

      Качаю пресс, качаю спину,

      Но всё равно уйду в могилу.

      В психушке

      Я хожу по коридору,

      И молюсь, стихи шепча,

      Я боюсь, как все, в психушке,

      Невзначай сойти с ума.

      Что же всех здесь подтолкнуло,

      Так ходить туда-сюда?

      Разноцветные халаты,

      Вхожи в голые тела.

      Я смотрю в одну лишь точку,

      Та, которая в стене,

      Будто кто-то за стеною,

      Также грезит обо мне.

      Мысль сбежать отсюда – вредна,

      Каждый псих – в одном окне,

      Все нормальные – здесь психи,

      Я – нормальнее других.

      Вечереет. Смутно помню,

      Все, что было в этот день,

      Я в палате снова буйной,

      И одна ору за всех.

      «Я сижу в ПНД…»

      Я сижу в ПНД,

      Жду врача с рецептами,

      Ходит псих туды-сюды,

      Я ногою дрыгаю.

      Навалилася шиза,

      В этом заведенье,

      Хоть ремиссия давно,

      Я сижу в унынье.

      Вдохновение прошло,

      Музы