Парни из старшей школы. Комплект из 3 книг. Меган Брэнди

захожу в свою комнату и надеваю джинсы и белую майку, которая заканчивается как раз над животом. Поверх набрасываю фланелевую рубашку в серо-черную клетку, засовываю в задний карман немного наличных, в передний – свой складной ножик и выхожу за дверь.

      Кстати, о наличных. Мне нужно снова поговорить с Басом, пока я не оказалась на мели.

      Парень Виктории – он тоже учится в нашей школе – подъезжает как раз в тот момент, когда я подхожу к девчонкам.

      – Привет, детка, – говорит он ей, а нам с Нирой машет рукой.

      Виктория отодвигает переднее сиденье его древней двухдверки, и мы залезаем назад.

      Всю дорогу я пропускаю мимо ушей их разговоры, молча размышляя над тем, сколько готова выложить за, похоже, дерьмовую травку, и одновременно запоминая названия улиц: никогда не знаешь, когда тебе придется возвращаться домой. Вдруг я понимаю, что мы останавливаемся перед вереницей машин на огромной лужайке.

      – Вот черт.

      Нира кивает и вылезает из машины.

      Я перевожу взгляд с компании на лужайке на тех, кто идет по подъездной дороге размером с две баскетбольные площадки.

      Мы тоже идем по ней, когда Виктория вдруг поворачивается ко мне и смотрит на меня своими странными, мерзко прищуренными глазами.

      – Никому не говори, что мы учимся в Брейшо.

      – Почему?

      – Потому что я так сказала, – огрызается она и уходит прочь, ее парень семенит вслед за ней.

      Я не могу удержаться от смеха.

      Нира качает головой – не знаю, из-за Виктории или из-за меня, да и плевать мне, – и сворачивает влево.

      Я смотрю по сторонам и замечаю других девчонок из нашего приюта, собравшихся у крыльца с пивом в руках, но решаю не подходить к ним и направляюсь через открытый гараж в чертовски огромный дом.

      Внутри грохочет музыка. Должно быть, в стены встроена какая-то наикрутейшая звуковая система: басы буквально окружают тебя.

      Везде компании тинейджеров: они танцуют, пьют и смеются со своими друзьями.

      Когда я протискиваюсь мимо танцующей пары, меня толкают в сторону, и девушка поворачивается и бросает на меня сердитый взгляд, как будто это не она в меня врезалась, но парень тянет ее обратно, и она не успевает начать возникать.

      Я заворачиваю за угол в открытую кухню, где за столом группа парней играет в карты, почти у каждого изо рта свисает сигара.

      Блондин в центре ловит мой взгляд и подмигивает, а потом бросает свои карты на стол, очевидно выиграв эту партию, если судить по стонам остальных. Он, должно быть, решает, что произвел на меня впечатление, потому что самодовольно улыбается мне.

      Я подмигиваю ему в ответ и прохожу мимо, чтобы взять себе из ведерка со льдом бутылку воды.

      Я разворачиваюсь, чтобы идти обратно, но на моем пути возникает блондин.

      – И кто ты, сладкая?

      – Плод твоего воображения, – улыбаюсь я, пытаясь обойти его, но он не позволяет.

      – Мое воображение никогда меня не подводит, – шутит блондин.

      – Не сомневаюсь. – Я весело смеюсь. – Как не сомневаюсь и в том, что тебе совсем не часто приходится