Дом на грани с адом. Василина Филатова

очная тишина, а что-то другое. Давящее, гнетущее, как будто само пространство вокруг замерло, скрывая чей-то затаённый шёпот.

      Он попытался пошевелиться, но мышцы отозвались ломотой, словно он провёл в неподвижности несколько часов. Медленно разжимая пальцы, он почувствовал холодный металл. В руке лежал ключ – старый, потемневший от времени, с выгравированной цифрой «7».

      Эндрю сглотнул, чувствуя, как горло сдавливает тревога. Где он? Как здесь оказался? Память отказывалась выдавать хоть какие-то подсказки. Последнее, что он помнил, – это тусклый свет фонаря, его собственные шаги по мокрому асфальту… а дальше?

      Ничего.

      Комната без выхода

      Он заставил себя подняться. Деревянный пол под ногами скрипнул, нарушая звенящую тишину.

      Помещение было небольшим, слабо освещённым одинокой лампой, качающейся под потолком. Стены, словно в старом доме, украшали потускневшие портреты – выцветшие лица, расплывшиеся от времени, без глаз, без эмоций.