вопросы смерти. Даниил Мельгунов

иллюзорные воды,

      из них не выбраться,

      даже не оттолкнуться от дна.

      день, когда всё станет иначе

      был вчера.

      вчера было солнечно,

      вчера выходили на марш,

      сегодня гору трупов оплакивал ливень.

      и перемирие запрошено

      сегодня, а не вчера,

      сегодня объявлен приказ о всеобщем призыве.

      в общем, ты – миллионный зритель,

      но не ковыряй пальцем в свой жалкий выигрыш,

      ты лишь ошибка статистики,

      и завтра будешь отыщен.

      но не бросай попытки,

      всё обязательно встанет в ряд:

      твой мотив,

      твоя цель,

      твоя вина.

      что-то не так?

      подсмотри за шиворот сторожу,

      на экране запись с камер, а на ней ты.

      вчера было солнечно,

      сегодня ливень,

      завтра здесь будет цвести.

      будничный день.

      в телевидении марш,

      солнце бьёт прямо меж штор.

      чему говорят не верь,

      меж штор – мираж,

      не ныряй в капюшон.

      7 июня 2024 года

      эстетика мертва

      эстетики нет,

      нет возможности

      выбраться в люди за счёт красоты.

      есть только горечь

      на дне стакана

      и грязные холсты.

      а я хочу выйти за рамки,

      брызнуть кляксой на истёртый пол,

      и чтоб все на это хлопали,

      аплодировали стоя.

      а я хочу выйти в дамки,

      но меня даже нет на доске,

      ведь она кровожадна, —

      фигуры не хотят столкновений.

      мы тоже фигуры

      в мире безудержно узком,

      и для спокойствия нужно

      лишь выстроить структуру.

      экзистенциально я есть,

      но в куче – беспорядок мнений.

      спроси о времени,

      отвечу: спасение.

      и спасение в красоте,

      но нет вариантов приблизиться к реальности,

      нет возможности

      выбраться в существа более великолепные,

      более пейзажные.

      я всего лишь оценщик,

      да и тот, что вердиктом своим

      вряд ли порадует.

      я всего лишь клякса,

      что хочет за рамки.

      несите меня на свежий воздух,

      эстетика мертва, —

      мне не пережить.

      дом опустел,

      шахматная доска пуста,

      на дне стакана пыль.

      9 июня 2024 года

      о чём писал бодлер?

      цветочек зла,

      моя душа

      пуста.

      и данко сдался,

      кошмарный сон остался

      где-то на отшибе памяти,

      и он вернётся.

      данко больше не спасётся,

      его затопчут люди,

      и из толпы, наверное,

      кто-то позовёт его,

      но это будет просто ветер.

      здесь франция,

      клумбы, в них цветы,

      отель "интернасиональ",

      и сена расплывается в моих объятиях,

      на полочке стихи,

      и на комоде книжка

      разлеглась, её не открываю

      уже несколько недель.

      святой экзюпери

      или остатки моих детских мечт.

      здесь франция,

      ла-манш – конец земли,

      и сколько у неё ещё концов?

      конец один – утиль,

      о чём писал бодлер?

      я упустил,

      отправил в танец с ветром,

      и мы заплачем с ним

      на маленькой планете,

      где розы не цветут.

      цветочек зла,

      я в тленной красоте тебя развидел,

      ответь, прошу, мне, чужеземцу

      где тот кошмарный сон,

      где те чужбины?

      и этот рок событий

      мне кружит голову,

      цветы уже не пахнут,

      только сохнут.

      конец земли

      рисковый,

      и