Cмена сезонов. Ждём исцеления. Книга сорок третья. Валерий Дудаков

в месте лежу, мне совсем незнакомом.

      Ведь трезв, и фантазии не по нутру,

      В больнице, что принадлежит МГУ.

      Но как-то всё то рифмовать простовато,

      Палата ума и больницы палата,

      А впрочем, о том мной написано бойко,

      Несвежие стены и белая койка,

      Казённые тумбы, просрочная мебель,

      Да вряд ли поймёт тот, давно кто здесь не был.

      Ну что ж, перерыв, инвалидное кресло,

      От прошлой той жизни нелёгкое место,

      Вчера МРТ, а сегодня рентгены,

      К утру санитарок меняются смены,

      Приносят еду, ране кровь забирают,

      В больнице кто был, он режим этот знает.

      И всю тягомотину в время дневное,

      Лечите, но только оставьте в покое,

      Оставят лишь к вечеру, утром нагрянут,

      Про все неболезни расспрашивать станут,

      И где как лечился, как часто мочился,

      Вчера, в прошлый месяц, как «стулом» крепился,

      Болел ли ветрянкой, ковидом, коклюшем,

      Так всю ахинею приходится слушать.

      Позвольте, как видно, давно я старею

      И вашу заботу назвал ахинеей,

      Не верьте, я вам благодарен до гроба,

      Поскольку он близко, осталось немного.

      Свезут непременно, где тихо в Кузьминках,

      Поклонницы купят вино в магазинах,

      И наскоро кто-то накроет закуску,

      И другом кто слыл, пожелает напутствий,

      Поставят стакан, ломтик чёрного хлеба,

      По русской традиции, для оберега.

      Проронит слезу моя милая, кстати,

      Напомнит ей время о близкой зарплате,

      И тех гонорарах, что вряд ли получит,

      Пожалуй, со мною ей было бы лучше,

      Друзья удручённо качнут головами,

      Ребята, не жив я, но вечно я с вами.

      Осень в больнице

      Осень дремлет под стук капельный,

      Лето красное на засов,

      Холода от недель к неделям,

      Вновь редеет лесов покров.

      Улетают в приволье птицы,

      Им пора зимовать в тепле,

      И тепло мне, но я в больнице

      Отражением на стекле.

      Не сбежать из неё, не деться,

      Не хотел бы я то и сам,

      Приносила, я помню, в детстве

      Мама выздороветь мне нарзан.

      Было это в пятидесятых,

      Тот поверит, кто был со мной,

      Нет давно уже вас, ребята,

      Перешли рубикон земной.

      И чем старше я, тем острее

      Вижу грань годовых времён,

      Даже если когда болею,

      Так полезен осенний сон.

      За окном суета земная,

      Выйти к ней вовсе не спешу,

      Листья осени собирают,

      Ну а я – я стихи пишу.

      Скоро выписка, в самом деле,

      Скверы красочней с каждым днём,

      В этом вам я признаюсь смело:

      В осень был я всегда влюблён.

      Вновь крадётся за мной по следу,

      То ли явь, то ли это сон,

      Для прощания напоследок

      Под окном вспыхнет старый клён.

      Берёзовый сентябрь

      Показался