Проект «Валькирия». Ерофей Трофимов

Хотя толковые двигателисты всегда нужны. Ты где остановился?

      – Пока нигде. И, похоже, ночевать мне придется в коридоре. Судя по тому, что там творится, – криво усмехнулся Миша, выразительно ткнув пальцем в потолок.

      – С финансами проблема? – снова проявил догадливость бармен.

      – Кажется, я здесь далеко не первый такой, – покачал головой Миша.

      – И даже не двадцатый, – кивнул бармен.

      – Думаю, не ошибусь, если скажу, что ты из нашей когорты? – прищурился Миша, окидывая фигуру бармена оценивающим взглядом.

      – Капрал объединенных войск Евросоюза. Морская пехота, – гордо представился бармен, гулко стукнув себя кулаком в грудь. Как в бочку.

      – Сержант космодесантных войск, – кивнул Миша.

      – Ян Коваржич.

      – Михаил Лесов.

      – Что планируешь делать, Миша?

      – Ты был прав, когда сказал, что я сюда работу пришел искать, – вздохнув, признался Миша. – Буду искать рейс до Марса-6, а еще лучше до «Второй попытки».

      – До Марса, может, что и пойдет, а вот на Попытку… – Ян мрачно покачал головой. – Палубным матросом пойдешь?

      – Хочешь, чтобы я кому-нибудь из этих снобов башку проломил? – иронично усмехнулся Миша.

      – Да уж. Тут я погорячился, – смущенно кивнул Ян. – Привык, понимаешь, пивом торговать.

      – Да брось ты, – отмахнулся Миша. – Зато хоть какая-то определенность и уверенность в будущем. Не то что у меня.

      – У меня старт хороший был, – помолчав, кивнул бармен.

      – Вот и мне его заработать надо, – вздохнул Миша, допивая пиво.

      – Еще? – спросил Ян, ткнув пальцем в бокал.

      – Не будем горячиться. Я еще работу не нашел, – с явным сожалением отозвался бывший сержант.

      – Не напрягайся. За счет заведения, – отмахнулся Ян, наполняя тару.

      – Твое здоровье, – отсалютовал Миша бокалом.

      – Благодарю, – усмехнулся бармен, наливая пива и себе.

      Их мирную беседу прервала вспыхнувшая в углу перепалка. Поставив бокал на стойку, Ян с беспокойством посмотрел в ту сторону. На лице бармена отразилось мрачное недовольство.

      – Проблемные клиенты? – не поворачиваясь, спросил Миша.

      – Портовые крысы. Снова пытаются кого-то обуть на бабки, – тихо прошипел Ян.

      – А клиент, естественно, с этим не согласен, – понятливо кивнул Миша.

      – Если бы один. Там четверо парней с рудовоза, во главе со своим шкипером. Застряли здесь из-за шторма, а потом администрация переход закрыла. Вот и пьют с горя и со скуки. Боюсь, без драки не обойдется.

      – А крысы тебе потом бар не сожгут, если вмешаешься? – осторожно поинтересовался Миша.

      – Не посмеют. Я же все их ходы и нычки знаю. Так что могу и с ответным визитом нагрянуть. А охрана перехода и не почешется. Им, чем крыс меньше, тем лучше. Спокойнее, – ответил Ян, не сводя взгляда с угла, где разгорался скандал.

      Судя по выкрикам, изрядно принявшая на грудь компания решила скоротать время за катами.