Капитан Волков. Назад в СССР – 2. Павел Барчук

то! Ты шо, батю не знаешь. Погубят его бабы. Как пить дать, погубят. Маруся ему точно сердце вырвет и собакам скормит.

      Исходя из этого незатейливого, но весьма интересного разговора, я понял две вещи. Первое – до утра меня не тронут. А значит, есть время придумать, каким образом выкрутиться из очередной задницы. Второе – может, Маруся и жена батина, но у них в семейной жизни явно не именины сердца происходят. Не то, чтоб данная информация сильно волновала меня в тот момент, но все же я ее принял к сведению. Если выживу, хрен его знает, вдруг опять меня с Марусей судьба столкнет. Ключевое слово «если».

      В любом случае, в данный момент думать надо точно не о всяких там роковых красотках. Да и не думается на эту тему особо, когда напротив сидит главарь банды, с красными, налитыми кровью глазами, и сопит носом, словно бык, который вот-вот кинется на жертву. А в руке у него, на секундочку, огнестрельное оружие.

      – Ты хто такой? – Спросил, наконец, меня Батя.

      Конечно, я бы мог сказать этому гибриду, этой помеси из великого поэта и не очень успешного актера, что подобные вопросы было бы разумно задавать до того, как все произошло, а никак не после. Или гражданин бандит не слышал поговорку, что после драки махать кулаками дело, может, занимательное, но очень бестолковое?

      Однако решил не выеживаться. Человек нервничает. А ну как невзначай перейдет к более конкретным действиям, не дожидаясь никаких пояснений. Например, возьмет тот пистолетик, что лежит скромно на его коленочке, да и шмальнёт мне в башку. Или не в башку. В любую другую часть тела.

      Да какая, к черту, разница? Все равно приятного мало. Тем более, судя по всему, Бате было хреново не только морально, из-за сорвавшегося ограбления, но и физически. Мужика буквально подтряхивало от сильного похмелья. Он совсем не так планировал провести утро, когда гульбанил с каким-то там Родей.

      – Я не пойму, шо сегодня за день… – Батя снова посмотрел на Седого. – Я шо, якось говорю не так? С какого ляду мене никто не отвечает на вопросы? Чи он немой?

      – Не молчи, скотина… – Громко зашипел Седой за моей спиной.

      И чего все такие нервные? Я просто задумался. Может, в конце концов, человек задуматься? Моя судьба, можно сказать, решается.

      – Хто ты, фраер? – Повторил Батя свой вопрос с нажимом в голосе.

      – Артист. – Ответил я и развёл руки в стороны. Мол, вот такая вот херня… Подумал, не поклониться ли? Но не стал нервировать Батю еще сильнее. Уверен, он сейчас не оценит юмора.

      Почему назвался Артистом? Решил и дальше пользоваться тем погонялом, которое сказал Кирпичу. Чтоб не было расхождений. А то сам запутаюсь во всех именах и кличках капитана, к чертовой матери.

      Сонька меня Меченым, кстати, назвала. Но в ее рассказе, вернее в ее пародии на рассказ, ибо ясности никакой после нашего разговора, когда мы шли по улице, не прибавилось, а даже наоборот, все стало еще туманнее, фигурировала одна маленькая деталь. Именно из-за этой крохотной детали я оставил непонятного Меченого пока что при себе.

      Если сложить все сумбурно