Название | Поэты XXI века. Сборник № 4 |
---|---|
Автор произведения | Сборник стихотворений |
Жанр | |
Серия | Поэты XXI века |
Издательство | |
Год выпуска | 2024 |
isbn | 978-5-907925-05-2 |
Взгляну в любимые зелёные глаза…
И всё пойму сама…
Не говори…
Не нужно слов,
Которые лишь больно ранят…
Не знаем мы, куда
И почему ушла Любовь.
Прекрасный сон нам долго снился.
Ты о Любви мне говорил
Слова,
Тонула я в глазах твоих зелёных…
То был лишь долгий и прекрасный сон…
Проснулись…
Ушла Любовь,
И в сердце стужа поселилась…
Прошу, не говори…
Не нужно слов…
Ты обними меня,
И тихо помолчим о том,
О чём сказать не можем…
Теперь уж навсегда в душе моей умолкла скрипка…
Теперь уж навсегда
В душе моей
Умолкла скрипка…
Любимый только мог
К ней прикасаться!
И вместо жизнерадостной улыбки
Застыла боль…
Рекой течёт слеза…
Как это подло – обмануть меня,
Единственную ту,
Кто верил,
Кто был готов в огонь
И в воду за тебя
Без колебания пойти
И Душу за тебя отдать…
Смычок от скрипки той Тебе лишь отдала,
Чтоб ты играл на ней Мелодию Любви!
…Но только ты порвал
Те струны
И… ушёл…
А скрипка замолчала Навсегда…
Асанова Мая
«Говорил им: „Пусть сами хоронят своих, пойдём!“…»
Говорил им: «Пусть сами хоронят своих, пойдём!»
Обходился без крова ночью, без пищи днём,
Обещал новый век и большой улов.
Был таков.
Говорили «Memento mori» да «Homo homini lupus est»,
Обмеряли прилежно законной мерой сирот, стариков, невест.
Исчерпали живые воды кто полной чашей, кто и ковшом.
Ни один так по водам и не пошёл.
«…И смотреть, как чужие люди глядят с твоих собственных фотографий…»
…И смотреть, как чужие люди глядят с твоих собственных фотографий,
Незнакомо щерятся, будто смеются не над тобой;
Уходя с головой в мутный омут тоски и страха,
Обсуждая новости с пустотой.
Наблюдать, словно со стороны, свою жизнь. В новом ракурсе, с завистью, будто себя теряя,
Отмеряя ещё и ещё один день обретённой твоей не тобой судьбы.
Рассыпаясь, как мёртвое здание, которому больше не доверяют,
Подлежать исключению, исчезать, превращаясь в пыль.
Быть ничем. Экзистенциально сдаваться на милость будней,
С изумлением обнаруживать многообразность хтони,
И себя в ней. И не себя в ней. Кого-то, кто будет отныне тобой, а ты сам – не будешь.
Будто взгляд на себя изнутри
Трипа, или забвения, или сна, или обморока, или комы.
Ощущать, что не ты ощущаешь себя, но кто-то,
Изучать своего врага, жадно, исподволь и пристрастно.
Ждать и сравнивать со своим когда-то взглядом этих уже не своих глаз на каждом фото,
Привыкая к механике нового бытия, где не все отражаются в зеркалах и бессмыслен паспорт.
Любоваться