Невеста напрокат. Дай мне развод!. Рина Фиори

возможным.

      Прикрываю глаза, прижимаюсь головой к груди парня, стараясь не делать глубоких вдохов, потому что от Стефана умопомрачительно пахнет. Я заметила это ещё во время нашего танца, и сейчас снова вынуждена дышать дорогущим нишевым парфюмом Стефана – самого гадкого представителя сильного пола, из всех, кого мне довелось знать в свои девятнадцать лет.

      Мы входим в какое-то помещение; открыв глаза, понимаю, что это комната невесты. Фиктивный муж опускает меня на диван, касается пальцами лица и убирает непослушные пряди.

      – Так, всё, – отпихиваю от себя его руку. – Спасибо, было удобно перемещаться по воздуху, а теперь верни, будь добр, мой паспорт, – протягиваю ладонь в надежде как можно скорее заполучить свой документ.

      – Ах ты, маленькая врушка, притворялась! – кажется, будто Стефан меня отчитывает, но на его лице такая озорная ухмылка, что глядя на неё угрызения совести как рукой снимает.

      – Паспорт! – слегка повышаю голос и двигаю пальчиками, напоминая парню о том, что всё ещё не получила своё удостоверение личности.

      – Держи, – протягивает документ.

      Не блеф, это и в самом деле МОЙ паспорт.

      – Откуда он у тебя? Ты копался в моих вещах, шарился в маминой мастерской? – выпаливаю возможные предположения со скоростью автоматной очереди.

      – Я ничего подобного не делал, – отвечает без тени сомнения.

      Ну, надо же, как уверен в собственной лжи.

      – А как тогда он попал к тебе? – я принимаюсь перелистывать страницы, сама не понимая, для чего это делаю.

      Глупость, не мог же Стефан мне на фото рожки подрисовать, не совсем же он придурок! А больше там нельзя ничего изменить, так ведь?

      – Это что такое? – запинаюсь на графе «семейное положение». – Жданов Стефан Петрович… – вчитываюсь в буквы, отказываясь верить своим глазам.

      Этого не может быть, как такое вообще возможно?

      Меня просили просто подменить чужую невесту, зачем весь этот фарс с настоящей регистрацией?

      Ничего не понимаю…

      – Ты как это всё провернул? – вскакиваю с дивана, превозмогая боль в ногах, подлетаю к фиктивному мужу и принимаюсь колотить его кулаками по груди.

      – Успокойся, – произносит Стефан неторопливо, даже не пытаясь блокировать удары.

      Кажется, ему вообще плевать, а может, парень и вовсе балдеет от моих прикосновений. Вон, как улыбается!

      – Ты скажи, зачем? Я же всё равно могу развестись, смысл вот это всё затевать? – не вижу никакой логики в том, чтобы проворачивать подобное.

      Но одно знаю точно – это не случайность. Стефан отдал мне паспорт, а значит, это именно его рук дело.

      – Я не знаю, я не виноват ни в чём, – пытается меня убедить в обратном. – Мне твой паспорт регистратор отдала, а как он к ней попал – ума не приложу. Может, ты сама замуж за меня захотела, всё устроила? – быстро переходит в нападение и меня пытается выставить виноватой.

      Совсем уже!

      – Да ты кто такой, чтобы я хотела за тебя замуж? – принимаюсь нарезать круги по комнате, но неожиданно боль от натёртостей