Цена Победы. Новая жизнь. Даниил Никулин

полным-полно, а мама много лет работает дизайнером интерьеров?

      «Чувак, у тебя просто офигенная хата…» – говорили ему приятели, заходившие в гости, чтобы порезаться в компьютерные игры. Рома важно кивал головой – квартира выглядела респектабельно, шикарно и являлась предметом зависти многих менее удачливых сверстников.

      Дядя Саша, человек совсем не жадный, особенно когда дело касалось техники, внес в обстановку комнаты пасынка свой личный вклад и прошлым летом, на шестнадцатый день рождения, торжественно вручил Роме плазменную панель, плюс самую крутую на тот момент игровую приставку, на Новый год он выполнил еще одну его просьбу и подогнал ему руль с педалями, после чего Рома с головой ушел в виртуальные гонки; маму это сильно раздражало, а отчим ворчал, что, кроме игр, Рому больше ничего не интересует, хотя точно знать он этого не мог.

      Но такой уж это был человек – преисполненный уверенности в том, что лучше всех знает обо всем и про всех.

      Картины оставлять тоже было жаль. Зимний пейзаж в Провансе и натюрморт с увядающими розами мама написала лет десять назад, когда училась на курсах живописи у известного московского художника. Рома хорошо помнил, как мама рисовала, а он сидел рядом и зачарованно смотрел, как оживает белый холст и на глазах совершенно из ничего возникает жизнь. Когда они переехали в Митино, он попросил маму повесить эти картины в его комнате.

      «Потом, – решил Рома, – когда все утрясется, я попрошу маму прислать их в Курск».

      На всякий случай он еще раз пересмотрел собранные вещи: трусы, носки, несколько футболок, запасные джинсы, пара свитеров, один с капюшоном, один без, и купленная недавно в Америке пара очень дорогих кроссовок. Зарядки для телефона и ноутбука, паспорт. Любимая кожаная куртка висит в коридоре.

      «А все, что осталось, они могут прислать мне по почте, – хмыкнул Рома, глядя на картину с увядающими розами. – А могут и не присылать… придет время, я сам приеду и заберу все, что посчитаю нужным…»

      «Осторожно, двери закрываются, следующая станция „Славянский бульвар“».

      С трудом разлепив налившиеся тяжестью веки, Рома поглядел в окно поезда. Последние минут пять он мерно клевал разбитым носом: возникло непреодолимое желание немного подремать – совсем чуть-чуть, всего пару станций. Но спать ни в коем случае нельзя, чтобы не оказаться в положении, когда потерявшего связь с реальностью пассажира расталкивают на конечной станции сотрудники полиции.

      Чтобы взбодриться, Рома достал наушники и, выбрав самые энергичные треки, глянул на время – если передвигаться исключительно бегом и какая-нибудь касса на вокзале будет совершенно свободна, он еще успевает на фирменный поезд Москва – Курск, и тогда не придется лишнее время торчать на вокзале, шарахаясь от людей в форме. А чтобы точно знать, сколько времени осталось до отхода поезда, он установил на часах таймер обратного отсчета.

      Часы подарила ему мама на тот же шестнадцатый день рождения.

      – Держи, сынулик, –