Ключик. Инесса Фурманова

се пошло наперекосяк.

      – На уроке рисования Димка повернулся ко мне и сказал, что дерево у меня в альбоме на дерево совсем не похоже. А я сказал, что он дурак, раз ничего не понимает в искусстве. Димка почему-то обиделся и сразу полез драться. Что мне было делать? Щеку вторую подставлять? Я выпрыгнул из-за парты и навалился на него.

      Серьезная тётя внимательно слушала, что я говорю, и улыбалась.

      Мама сердилась. Видите ли, драться неприлично, и хорошие мальчики так себя не ведут. И это не делают, и то… Скукота!

      Я решил, что буду плохим. Это хотя бы весело!

      Я всё это обдумывал, а школьный психолог положила передо мной альбомный лист и попросила снова нарисовать дерево.

      – О, это я могу! – обрадовался я. Здесь, на стенах кабинета, висело много детских рисунков. Я даже присмотрел место для своего.

      Пока я впопыхах бросал на бумагу чёрные линии, она продолжала что-то говорить маме.

      – Вам нужно подобрать к нему ключик, – наконец произнесла спокойная тётя, когда я закончил работу.

      – Какой такой ключ? – возмутился я. В конце концов, я не шкаф какой-нибудь и у меня внутри сокровищ нет. Но на всякий случай ощупал грудь и проверил волосы.

      Всю дорогу домой мама молчала. Это значило одно: ничего хорошего. У порога квартиры она достала звонкую связку ключей и на ощупь подобрала нужный. Может, какой-то другой тётя имела в виду ключ? Гаечный например?