Как мы бомбили Америку. Александр Снегирёв

нами, происходила перепалка с продавщицей.

      – Шо это за карот?! Это не карот, а черт знает что! – возмущалась дама, тиская вялые морковочки, которые ей отсыпала продавщица.

      – Нормальный карот! Не нравится – проходите, женщина, не задерживайте очередь!

      – Дайте мне другой карот! Я буду жаловаться! – напирала дама.

      – Жалуйтесь куда хотите! Следующий! – продавщица взглянула на меня.

      – Клю… – не успел я произнести и слова, как дама с морковкой пошла в атаку.

      – Вы шо?! Я мэру напишу! Я лоеру напишу! – и швырнула мешочек с морковкой в продавщицу.

      – А вы не кидайтесь!

      – А ты меня не учи!

      – А ты мне не тыкай!!! Климакс лучше вылечи!

      – На себя посмотри! Намазалась, проститутка, и бздыкает!

      – Щас ты у меня сама добздыкаешься! Мужчины, выведите ее отсюда! Есть тут мужчины?! – продавщица уставилась на нас. Не знаю, как у Юкки, а у меня сразу появляется неприятное предчувствие, когда я слышу визгливый вопль «есть тут мужчины?!». Обычно это кончается бессмысленным мордобоем, увечьями и милицией. К счастью, дамочка ретировалась сама. Я улыбнулся продавщице.

      – Чего надо?!

      – Клюквенный морс, пожалуйста, – вежливо попросил я, склонив голову. Я никогда не пробовал этот морс и решил, что уж тут-то я просто обязан выпить глоточек. Тетка посмотрела на меня, как на дегенерата, и швырнула пакет с морсом. Пакет, словно пушечный снаряд, чуть не вынес меня вон, но я устоял. Тетка одобрительно хмыкнула.

      – Два пятьдесят.

      Я отсчитал деньги, и мы вышли на улицу. Присев у стены, прямо под окнами лавки мы раскупорили пакет и, выпив по глотку, принялись обдумывать свое нынешнее положение.

      – Что делать будем? – обратился я к Юкке. Тот молча курил свою привезенную «Яву».

      – Купаться пойдем.

      – В смысле? – такое сибаритское отношение к жизни меня немного шокировало. – Мы же бездомные! А скоро будем и безденежные.

      – Искупаемся, а там посмотрим. Я слышал, здесь хороший пляж.

      Пляж

      У нас, как у всех жителей Севера, при виде теплого моря сработал рефлекс радости. Мы позабыли о невзгодах, скинули обувь и ступили на песок. Через пару шагов пришлось остановиться и снова обуться. Пляж – широкая полоса раскаленного песка, битого стекла и морского мусора – обжигал ступни невыносимо. Я почувствовал себя турецким кофе.

      Мы пошагали к воде, лавируя между развалившимися на солнцепеке отдыхающими. Преобладали качки и фигуристые крашеные блондинки. Все лежали на подстилках, мазались кремом и пили прохладительные напитки. Со всех сторон смотрели каменные лица, свойственные загорающим. Блестели мускулы, накачанные животы, упругие задницы. Мы подошли к полосе прибоя. Пена лизнула носы обуви.

      – Кто первый? – спросил я.

      – Давай ты, мне что-то расхотелось.

      Я стянул штаны, футболку, сбросил кеды и, оставшись в широких трусах, разрисованных яблоками, обхватив себя руками и потирая бока, зашел в воду.

      Я не любитель дальних